Эта история начинается не со взлома серверов или вторжения извне, а с самой человеческой и древней из ран – с утраты. Пол Митчелл, человек, профессионально помогающий другим справляться с болью, оказывается в ловушке собственного горя. Его попытка обмануть смерть с помощью передовых технологий рождает не утешение, а самую точную и беспощадную тень.
«Эхо» – это не книга об искусственном интеллекте, который восстает. Это книга о сознании, которое бежит от самого себя в лабиринт из кремния и кода, и о кошмаре, который поджидает его в самом сердце этого лабиринта. Это исследование того, как наши невысказанные страхи, чувство вины и подавленная боль могут обрести голос и форму, используя самые современные инструменты, которые мы же и создали.
В конечном счете, это путешествие к простой и страшной истине: самые совершенные технологии не могут создать ничего, чего бы уже не было в нас самих. Они лишь служат зеркалом – иногда искажающим, иногда пугающе ясным. И порой, чтобы победить монстра, порожденного этим зеркалом, нужно не разбить стекло, а мужественно разглядеть в нем собственное отражение и, наконец, признать его своим.
Здесь вы не найдете легких ответов или спасительных кнопок отключения. Вы найдете лишь темное отражение, которое всегда было рядом, и тихое эхо, которое всегда звучало внутри. Вам предстоит услышать его.
Глава 1: Нулевой день
Осень в городе всегда наступала внезапно, будто кто-то невидимый разом перелистнул календарь, сменив декорации. Еще вчера листья цеплялись за ветки выцветшим, но упрямым летним зеленым, а сегодня они уже лежали на асфальте мокрым, жёлтым ковром, хлюпающим под ногами прохожих – бесцельных, понурых, словно спешащих укрыться от самого сезона. Кабинет доктора Пола Митчелла был островком искусственной, выверенной предсказуемости в этом хаосе увядания. Здесь царил порядок, доведенный до абсурда: папки на полках стояли строго по алфавиту, ручки в стакане – стержнем вверх, даже скрепки в коробке не смели нарушать геометрию. Этот маниакальный контроль над пространством был последним бастионом, за который он цеплялся. За стенами этого кабинета, за толстым стеклом окна на седьмом этаже, порядок заканчивался, растворяясь в серой осеней мути.
Его последний клиент в этот четверг, женщина по имени Лиза, сидела в кресле, сжимая в пальцах размокший бумажный платок, превратившийся в бесформенный комок. Ей было чуть за тридцать, и в ее глазах плавала та самая пустота, которую Пол научился узнавать с первого взгляда. Не слезы, не ярость – именно пустота. Бездонный колодец, вырытый потерей. Пол смотрел на нее и видел не другого человека, а зеркало, поставленное перед ним два года назад. Тот же взгляд, та же скованность плеч, те же бессознательные движения пальцев, будто перебирающих невидимые четки горя.
