ЧАСТЬ 1. «НАЧАЛЬНИК ОТДЕЛА КАДРОВ НА ТОМ СВЕТЕ СНОВА НАПИЛСЯ»
Глава 1. «В армии служил? А мужа на час вызывать умеешь?»
Меня зовут Вера Строгова. Мне тридцать два года. Я не экстрасенс, не ведьма и даже не гадалка на кофейной гуще. Я — тот самый человек, которому вы звоните в час ночи, потому что унитаз решил устроить потоп, а сантехник обещал прийти «через две недели, если война не начнётся».
И да, я женщина.
Если вы сейчас представили хрупкую блондинку в розовых резиновых перчатках — вы ошиблись. Я бывшая сотрудница Следственного комитета, уволенная по собственному желанию с неофициальной формулировкой «за систематическое превышение полномочий в словесной форме». Проще говоря, я послала начальника на три буквы. Долго и смачно. При свидетелях. И на записи с камеры наблюдения.
Но аллергия на дураков — это реальный диагноз, он в карточке стоит. Проверьте.
Сейчас я — частный мастер «муж на час». Почему «муж», если я женщина? А вы попробуйте сделать вывеску «Жена на час» и объясните потом своему участковому, что вы не оказываете интимные услуги. Нет, спасибо. «Муж на час» надёжнее. Мужикам можно всё. Мне — тем более.
Вторник. Семнадцать часов тридцать минут. Я стояла на стремянке в квартире соседа сверху и пыталась объяснить разводным ключом крану, что он обязан перестать капать.
— Ну давай же, миленький, — ласково уговаривала я арматуру. — Просто закрутись. Один маленький винтик. Я тебе даже новый прокладочный куплю. Самый дорогой. С блёстками.
Кран молчал. Краны вообще неразговорчивые, если вы не замечали.
Сосед, дядя Гриша, пенсионер с вредным характером и любовью к пасьянсам, сидел на кухне и комментировал:
— Вера, ты материшься громче, чем моя покойная жена. А она ,знаешь как умела?
— Дядя Гриша, ваша жена работала училкой в мужской школе, я помню. Это не считая.
— Ну а ты кто?
— Я — искусство дипломатии в действии, — ответила я и с чувством приложила трубку гаечным ключом.
Кран всхлипнул и перестал течь.
— Вот, — сказала я. — Просто хотел внимания.
Телефон зажужжал. Я слезла со стремянки, сняла перчатку и глянула на экран.
Заказ. Этажом выше. Пятикомнатная квартира, хозяева съехали месяц назад, кто-то снимает посуточно. Заявка: «Срочно! Течёт артефакт. Оплата наличными. Ключ под ковриком».
Я несколько раз перечитала.
«Течёт артефакт».
Люди. Вы вообще читаете, что пишете? Артефакт? Может, ещё эльфийскую лампочку вкрутить?
Но деньги не пахнут. А у меня ипотека за однокомнатную студию в спальном районе пахнет очень выразительно. И она голодная. И злая.
— Дядя Гриша, я наверх, — сказала я, собирая ящик с инструментами. — Если не вернусь через час — налейте водки в розетку и вызывайте экзорциста.
