На улицах Лос-Анджелеса ранний, жаркий вечер. Я еду в такси и размышляю о предстоящей встрече. Как же я не люблю брать клиентов от малознакомых мне людей. Вечно с ними куча проблем и бесполезной возни. Сегодняшняя клиентка, так вообще, отказалась говорить, кто ей меня посоветовал. Но подъехав к бару, где мы договорились встретиться с клиенткой, мне ничего не осталось, как расплатиться с таксистом и выйти в сумерки города. Я лишь приоткрыл дверь бара, как тут же ощутил запах корицы и пива, а глазам предстало унылое местечко с тусклым светом и завсегдатаями пьяницами у барной стойки. Да уж, место не совсем в моём вкусе. Остаётся надеяться, что я тут ненадолго. Меня тут же охватывает это идиотское и паническое чувство – я не знаю, куда мне сесть. Но ещё раз осмотрев помещение мне удалось найти оптимальное место не под назойливым светом ламп и, что главное не возле туалета. По пути к столику, прохожу мимо барной стойки, окликаю бармена и прошу принести мне Jamesone (марка виски) и воду в бутылке. Он заметно насупливается, но принимается за заказ. Видимо, у них тут не принято гонять официантку, ради пижонов вроде меня. Не мои проблемы, ребята.
Перед тем как сесть за стол, брезгливо достаю салфетку из подставки, смахиваю орешки со стола и только после этого сажусь в кресло. Вынимаю из пиджака телефон. Понимаю, что это не тот телефон, кладу его обратно в карман и достаю другой. Открываю почту и только успев мельком взглянуть на тему письма от неизвестного адресата с пометкой "ВАЖНО", как возле меня, раздаётся женский голос:
– Здравствуйте, Вы…
– Видимо я, если вы Сара.
– Да, это я.
– Что ж, присаживайтесь, выпьете чего-нибудь?
– Не знаю, может кофе…
– Нашу беседу лучше начать с алкоголя, а уж потом завершить её кофе. Вы уж мне поверьте.
Когда официантка подходит с моим заказом, я прошу её принести бокал вина для Сары. Девушка выглядит немного нервной. Хотя одета она слишком прилично для такого места. Значит, этот бар выбран неспроста, здесь её никто не знает. А ещё, за последнее время, её нервы достаточно расшатались, ибо её руки дрожат, а под глазами видны настолько тёмные круги от бессонных ночей, что даже макияж не может скрыть этого. Дождавшись, пока официант принес её вино, и она пригубит немного из бокала, я задаю ей привычный для меня вопрос:
– И так, Сара, расскажи мне, с чего всё началось.
– Вы даже не представляете, сколько раз я пересказывала эту историю самой себе, но сейчас, я и правда не знаю с чего начать. Всё звучит слишком ужасно, когда я пытаюсь произнести это вслух. Словно…– она закусила губу и занервничала пуще прежнего, – словно это может повториться.
