Александр Кальницкий
Творец миров
Глава 1
Солнечный луч осторожно пробился сквозь задернутые шторы, падая на деревянный стол, заваленный книгами и распечатками. Александр сидел на краю дивана, уставившись в экран старого ноутбука. На экране мигала строка: “Файл не найден”. Он тяжело вздохнул, закрыл крышку и потёр лицо руками.
Прошло несколько месяцев с тех пор, как он закрыл свой бизнес — его детище, в которое он вкладывал всё последние годы. Мировой кризис смёл не только компанию, но и планы на будущее, оставив после себя лишь долговую яму и чувство опустошения.
— Ну что, командир, так и будешь сидеть? — раздался низкий голос из прихожей. Александр поднял голову. На пороге стоял Володя. В его руках — бумажный пакет с логотипом кафе.
— Ты как сюда попал? — спросил Александр, но улыбка уже проскользнула по его лицу.
— Через дверь, как нормальные люди, — буркнул Володя, ставя пакет на стол. — Думал, ты помрёшь с голоду, пока сам себя жалеть будешь. Завтрак принёс.
Володя всегда был таким: внезапным, надёжным, немного ворчливым. За годы дружбы они пережили многое — Афганистан, тяжёлые времена после возвращения, падения и подъёмы. Александр улыбнулся: это был человек, на которого всегда можно положиться.
— Спасибо, — сказал он, доставая из пакета ещё тёплый пирог и стаканчик кофе. — Ты как знал, что я с утра ничего не ел.
— Я всегда знаю, — усмехнулся Володя, присаживаясь напротив. Его взгляд скользнул по комнате, задержавшись на ноутбуке. — Опять с прошлым борешься?
— Скорее с настоящим, — ответил Александр, откусывая пирог. — Знаешь, Володя, иногда кажется, что всё это было зря. Все усилия, все жертвы…
— Перестань, — перебил Володя, глядя ему прямо в глаза. — Если бы не ты, многие из нас давно бы сгинули. Это не было зря. И сейчас не время опускать руки.
Александр отодвинул тарелку, внимательно посмотрев на друга. Володя не был человеком, который раздаёт пустые утешения. Его слова всегда звучали как команды — короткие, твёрдые, без тени сомнения.
— А что время? — спросил Александр, чуть прищурившись.
— Время двигаться дальше, — ответил Володя. — Хватит ныть. Ты не из тех, кто сдаётся. У тебя руки — золотые, а люди тебя любят. Начни с малого.
Александр задумался. Володя был прав: он всегда умел находить общий язык с людьми, его работа массажиста не просто кормила — она давала смысл. Массаж был для него чем-то вроде терапии — и для тела, и для души.
— Ладно, уговорил, — сказал он, вставая. — С чего начнём?
— С того, что ты наведёшь порядок, — хмыкнул Володя, кивая на хаос вокруг. — А потом… посмотрим. Главное — двигайся, командир.
