Пролог: Вызов, брошенный в костёр
Зима в Хребте Небывалых Вершин была нешуточной. Ветер с ледяных пиков выл, как раненый дух, засыпая форпост «ZergHive» колючей изморозью. Но внутри главного зала было жарко от огня в очаге и от накалённых страстей.
За столом лежала старая, обугленная по краям карта. На ней была изображена чудовищная, костяная конструкция, вросшая в склон горы, словно раковая опухоль на лике мира – Цитадель Накрамас. Логово культистов Плети, плацдарм нежити, источник скверны, отравлявший целую долину. Оттуда доносились слухи о поднимающихся в могилах мертвецах, о замороженных в вечном ужасе душах, о культистах, приносящих жертвы чему-то, что медленно просыпается в самых глубоких склепах.
– Они расширяются, – мрачно констатировал Дехака, водя своим грубым пальцем по карте. – С каждым месяцем их зона влияния растёт. Скоро их разведотряды будут рыскать у наших стен.
– Наши стены теперь самые прочные в долине, благодаря нашим доходам, – с гордостью заметил Дыр, поправляя монокль, который тут же запотел. Он сидел на специальной подушке на стуле, рядом с ним на полу дремал его верный Скребок. – Но экономическая угроза также серьезна. Они перекрыли торговый путь через Ущелье Седых Теней. Наши доходы от транзита упали на восемнадцать процентов. И это пахнет… гнилой костью и потерянной прибылью.
– И там, должно быть, полно старых артефактов, которые никто не учитывал! – воскликнула Gnomidagrinch, её глаза загорелись алчным огнём. – Заброшенные сокровищницы, магические реликвии, которые можно легально изъять в порядке санитарной очистки местности!
– И много несчастных душ, нуждающихся в… освобождении, – ледяным тоном добавил Рангоки. Его рука сжимала рукоять меча. Для рыцаря смерти Накрамас был не просто угрозой, а личным оскорблением, извращением того, чем должна быть истинная сила Плети.
– Значит, решаем? – спросил Буйочек, сжимая свой молот так, что костяшки пальцев побелели. – Идём и крушим?
Все взгляды обратились к Дехаке. Орк-паладин медленно обвёл взглядом своих командиров: Искорку, чей взгляд был полон жажды славы; Тарала, чьё лицо было серьезно – он чувствовал крик осквернённой земли; Ориона, холодного и готового; Протомейна, молчаливого и непоколебимого; Мракобессу, уже потиравшую руки в предвкушении хаоса; Певца, напевавшего что-то зловещее под нос.
Они были больше не бандой авантюристов. Они были армией. Силой. Семьёй.
– Мы идём, – тихо, но так, что слова прозвучали громче любого крика, сказал Дехака. – Не для наживы. Не только. Мы идём, потому что если не мы, то кто? Альянс далеко. Другие кланы боятся. Наша гильдия выросла из хаоса, чтобы наводить свой порядок. Порядок, в котором нет места подобной мерзости. Мы берём Цитадель Накрамас.
