>Глава 1. Гримуар, который выбирает.
Пыль в старом городском архиве была особенной – густой, тяжёлой, будто состояла не из времени, а из чужих воспоминаний. Алена в очередной раз попыталась отмахнуться от неё рукавом, но пыль только взметнулась и медленно осела обратно, как снежная метель, уставшая от собственной зимы.
– Отлично, – проворчала она, поднимаясь по шаткой лестнице к верхней полке. – Ещё чуть-чуть, и этот архив меня похоронит.
Свет настольной лампы тянулся вверх едва заметным золотым пятном. Поздний вечер. Охранник уже зевал в коридоре. И только Алена – упрямая студентка-историк с дипломом на горизонте – все еще копалась в старых фондах в поисках того самого “редкого издания XVI века”, о котором она сама пожалела, что вспомнила на консультации.
Она нащупала нужную коробку, потянула – и тут что-то на верхней полке дрогнуло.
Плотный, обтянутый тёмной кожей том скатился вниз.
– Осторожно—!
Грохот перекрыл её собственный вскрик. Гримуар ударился о пол, раскрылся, словно вздохнул. И из него поднялся… дым? Пар? Нет – чернильная тень, растекающаяся по полу живым движением.
Алена замерла.
Тень дрогнула, словно вслушиваясь. Потом вытянулась, как струя дыма, и поднялась прямо к ней – к её глазам, к лицу.
Она почувствовала холод.
Не просто прохладу, а ледяное прикосновение, как если бы кто-то провёл пальцем по внутренней стороне её души.
– Что… это? – одними губами прошептала Алена.
Тень рванулась вперёд.
Мир растворился.
Её бросило вниз – в темноту, тяжёлую, как океанская глубина. Но в этой темноте был свет – тонкая серебристая линия, уходящая куда-то вдаль. Если за неё ухватиться… если идти…
Алена шагнула.
И провалилась.
Она упала на каменные плиты.
Воздух был холодным, острым, пахнущим ночной влагой. Небо – чужим: тёмным, насыщенным фиолетом, где звёзды горели в десятки раз ярче, чем должны.
Алена села, оглядываясь. Это был не архив. Это был двор – широкий, окружённый высокими стенами и башнями. Факелы горели голубоватым огнём. На входе в дворовые арки стояли воины в плащах цвета стали.
– Где я?.. – голос сорвался.
Ответом стал резкий звук – шаги.
Из тени между колоннами вышел мужчина. Высокий, в длинном тёмном плаще, с серебристыми прядями в волосах, хотя лицо было молодым. В его взгляде было что-то тревожащее: слишком внимательное, слишком холодное.
Он остановился в двух шагах.
– Ты – не местная, – сказал он негромко. Голос прозвучал, как сталь, проведённая по стеклу. – Тень выбрала тебя.
– Какая ещё… тень? – Алена инстинктивно отступила.
Но мужчина поднял руку – из его ладони вспыхнул контур из чёрного света. Тот самый, который коснулся её в архиве.
