Пролог
Тишина в парке «Старая дубрава» была не мирной, а зловещей, густой, как смола. Она впитывала в себя все звуки: шелест последних осенних листьев, отдалённый гул города и сдавленное дыхание детектива Сэма Уилдера.
Он стоял на коленях на промокшей земле, не обращая внимания на холод, просачивающийся сквозь ткань брюк. Перед ним, в ореоле света от фонаря напарницы, лежала она. Девушка. Лет двадцати пяти. Белое платье, теперь испачканное грязью и одним – единственным, аккуратным, почти хирургическим пятном темно-бордового цвета в области сердца. Ее волосы раскинулись нимбом, а глаза, широко раскрытые, смотрели в белесое ночное небо, не видя ни звёзд, ни туч.
– Боже, – тихо выдохнула Кэра, опуская фонарь. – Ничего. Абсолютно ничего.
В ее голосе была не паника, а холодная, отрезвляющая ярость. Ярость от собственного бессилия.
Сэм молча кивнул. Он провел рукой по траве вокруг тела, словно пытаясь на ощупь поймать ускользающую тень преступника. Ни клочка ткани, зацепившегося за кору дерева. Ни случайно оброненной пуговицы. Ни отпечатка подошвы на размокшей земле – только их собственные и аккуратные следы туфель жертвы, ведущие сюда по тропинке. Как будто убийца был призраком.
– Ни борьбы, – пробормотал Сэм, больше для себя. – Ни признаков того, что она пыталась бежать. Она шла сюда сама. Или шла с кем-то, кого не боялась.
Он посмотрел на лицо девушки. Застывшее выражение было спокойным. Ни ужаса, ни удивления. Лишь легкая тень недоумения, будто в последнюю секунду она увидела нечто совершенно необъяснимое.
– Кто ты? – прошептал Сэм, и его вопрос повис в холодном воздухе, не находя ответа.
Прибывшие следственные бригады работали в том же гнетущем молчании. Фотографировали, измеряли, искали. И так же ничего не находили. Карманы жертвы были пусты. Ни кошелька, ни телефона, ни ключей. Ничего, что могло бы сказать ей имя.
Она была просто телом. Прекрасной, хрупкой и абсолютно анонимной куклой, оставленной на сцене пустого парка.
Начал накрапывать дождь. Мелкий, холодный. Он смывал последние призрачные надежды на улики, растворяя их в грязи.
Кэра подошла к Сэму, скрестив руки на груди.
– Ни свидетелей, ни зацепок, ни личности. Идеальное преступление.
– Идеальных преступлений не бывает, – отозвался Сэм, не отрывая взгляда от белого платья, на котором капли дождя растекались, как слезы. – Бывают лишь преступления, тайну которых мы еще не разгадали. У него есть лицо. И мы его найдем. Просто сейчас эта тень… у нее нет лица.
Он не знал, насколько был прав. Эта тень уже наблюдала за ними со стороны, слившись с густой тьмой между деревьями. Она видела, как они метались в свете фонарей, как пытались ухватиться за воздух. И она улыбалась.
