Вступление:
Ветер, словно невидимая рука, трепал страницы старой, потрепанной книги, лежавшей на пыльном столе в заброшенном поместье. Солнечный луч, пробившись сквозь щель в заколоченном окне, плясал на пожелтевших листах, словно дразня тайны, спрятанные внутри. Я помню, как нашел эту книгу – в глубине чердака, среди груд старых тряпок, забытых игрушек и палых листьев. Казалось, сама судьба шептала мне: “Открой… прочти…”
Сначала я отнесся к находке с легким пренебрежением. Старая книга, судя по всему, была дневником, написанным дрожащим почерком, тусклыми чернилами. Имя на обложке – Элизабет Блэквуд – ничего не говорило мне. Но что-то в ее заглавии, написанном витиеватыми буквами – “Хроники Растерзанной Долины” – зацепило мой интерес.
В тот день я планировал всего лишь быстро просмотреть страницы, но история, заключенная в этих пожелтевших строках, затянула меня, как трясина. Элизабет описывала жизнь в отдаленной долине, затерянной среди гор, где царили свои законы и свои тайны. Долина, казалось, жила своей, особенной жизнью, полной загадок и опасностей.
И вот, я сижу здесь, погруженный в мир, созданный когда-то давно, человеком, которого уже давно нет. Каждый лист – это осколок ее памяти, ее боли, ее радости. Я чувствую, как ее голос доносится до меня сквозь время, шепча о событиях, которые заставят кровь стынуть в жилах и сердце биться чаще.
Но что же произошло в этой долине? Что за тайны хранит ее земля? И почему Элизабет решила доверить свои самые сокровенные мысли страницам этого дневника?
Приготовьтесь, читатель, ведь мы вместе отправляемся в путешествие во времени. Мы будем блуждать по забытым тропам, встретимся с существами из кошмарных снов и узнаем правду, которая может изменить наше понимание мира навсегда.
Переверните страницу, и пусть ваши глаза впитают в себя историю, рассказанную Элизабет Блэквуд. И помните: в Растерзанной Долине ничто не является тем, чем кажется…
Глава 1. Наследие
Пыль веков, словно призрак прошлого, клубилась в разреженном воздухе чердака, пронизанного лучами угасающего солнца. Заброшенное поместье Блэквуд, с его заколоченными окнами и скрипучими половицами, стояло одиноко, храня в себе тайны давно минувших дней. Я, Джеймс Эллиот, потомок тех, кто когда-то владел этими землями, стоял здесь, в эпицентре забвения, чувствуя, как прошлое обволакивает меня липкими сетями.
Моя жизнь всегда была связана с этим местом, с этим домом. С раннего детства я проводил здесь каникулы, слушая рассказы деда, Артура Эллиота, о славном прошлом семьи, о временах, когда поместье процветало, а земли вокруг были полны жизни. Дед был человеком, преданным традициям, с глубокой любовью к истории и всему, что связано с Блэквудом. Он рассказывал мне о легендарных предках, о балах, охоте, о великолепии этого дома. Именно он привил мне эту странную привязанность к увядающему поместью, эту тоску по ушедшей эпохе.
