Предисловие
Все мы люди. Человеческая душа – хрупкая штука. В конце концов жизнь сломает любого, особенно если эта жизнь летит на большой скорости, когда человек спешит везде, но никуда не успевает. Он может быть уважаемым, успешным, но где-то он не успел. Что-то его сломало, и он остаётся один. При деньгах, при авторитете, но он совсем забыл о жизни – и о вкусе этой самой жизни.
Я выгляжу старше своих лет. Мне двадцать, а кажется – уже давно за тридцать. Шрамы? Обычное дело для зелёных: не туда наступил, не там слово бросил. Под глазами – синева от бессонных ночей и страха, которые остались позади. Ладони в мозолях, точнее их уже так не назовёшь. Это скорее тёмные корки с кровавыми пятнами, въевшимися глубоко в кожу. На мне старый, штопаный комбез. Снял с трупа, наемника отмыл, починил. Раньше он был камуфляжным, серым с чёрным. Сейчас – тряпьё: кое-где протёрлось, кое-где позеленело от травы, местами в грязевых корках и дырах от пуль, которые пока меня не достали.
Сижу на камне далеко за границей северного периметра.
Вокруг только погибшие деревья, разрушенные дома и тишина, только где-то вдалеке может прозвучать выстрел, одиночный, или кинжальный огонь, устроивших на новичка засаду бандитов. А в остальном, тут мертвая тишина, воздух тяжёлый, во рту вкус ржавого метала, а в нос бьёт запах смерти. Взгляд вниз. Сколько я уже здесь? Когда я попаду домой? И как меня сюда занесло? Я не могу ответить на эти вопросы. Я давно забыл своё настоящее имя. Теперь все зовут меня Рысь.
В этой истории я, возможно, самый отрицательный персонаж. Каждая погоня за наживой лишала меня способности чувствовать боль и жалость всё сильнее, разбила, лишила радости жизни.
Это моя история.
1. ПОСЛЕДНИЙ ЗВОНОК
В тот день я пил один.
Квартира пахла табаком, старой мебелью и чем-то ещё – тем неуловимым запахом запустения, который появляется, когда человек перестаёт в доме жить, а просто ночует. На столе пустая бутылка, пепельница, полная бычков, и молчащий телефон. Я смотрел в потолок и думал о том, что двадцать лет – это, наверное, уже много. Или мало. Я так и не понял.
Телефон зазвонил в половине двенадцатого ночи.
Незнакомый номер. Я хотел сбросить – не хотелось разговаривать, не хотелось ничего. Но палец нажал «принять» сам. Бывает такое – тело делает что-то, пока голова думает.
– Алло? – голос на том конце дрожал. Женский, молодой, напуганный. – Это Никита? Никита Волков?
– Допустим, – сказал я. Горло пересохло, голос звучал как скрип ржавой двери.
– Меня Алиса зовут. Я… я девушка Артёма. Артёма Белова. Вы же друзья? Он про вас говорил.
