СЛЕПОЕ ПЯТНО
Техно-триллер
Глава 1. Последняя поездка
Августовский Нью-Йорк плавился под белым солнцем, как дешёвый пластик под зажигалкой. Воздух дрожал над раскалённым асфальтом, а старый Ford Transit Алекса Райдера тащил за собой прицеп с мотоциклом так обречённо, будто знал: эта поездка — последняя.
Кондиционер умер ещё весной.
Теперь из вентиляции дул только горячий воздух, пахнущий металлом и старой пылью. Алекс ехал с открытым окном, положив локоть на дверь. На пальцах — старые шрамы. На лице — усталость человека, который слишком много раз видел, как умные люди делают очень глупые вещи.
По радио хрипел блюз.
Алекс подпевал, намеренно мимо нот.
— Вот поэтому я и не стал музыкантом, — сказал он сам себе.
Он разговаривал сам с собой всё чаще.
Когда живёшь один — это перестаёт казаться странным.
На прицепе под потрёпанным брезентом спал его Triumph Bonneville. Чёрный. Старый. Настоящий.
Последняя вещь в жизни Алекса, которую нельзя было обновить патчем.
Он посмотрел в зеркало заднего вида.
— Потерпи, старик. Доедем до Чикаго, продам тебя какому-нибудь бородатому дизайнеру за двадцать тысяч баксов, сниму квартиру с нормальной ванной и начну жизнь приличного человека.
Пауза.
— Хотя нет. Приличным человеком я уже пробовал быть. Дерьмовая версия.
Мотоцикл, разумеется, не ответил.
Над городом висело марево. Небоскрёбы казались призраками, растворяющимися в жаре. Нью-Йорк выглядел так, будто устал существовать.
Алекс понимал его.
Когда-то он был легендой.
Неофициальной.
В определённых кругах имя Алекс Райдер произносили либо с восхищением, либо шёпотом. В двадцать семь он взломал инфраструктуру крупнейшего подрядчика Пентагона просто потому, что ему стало скучно.
В тридцать написал архитектуру защиты, которую потом правительства покупали за миллионы.
В тридцать два понял, что миром управляют не государства.
А бухгалтерия.
После этого всё покатилось вниз.
Теперь он чинил принтеры.
Иногда жизнь умеет шутить.
В зеркале заднего вида вспыхнули синие огни.
Алекс закрыл глаза.
— Конечно.
Он даже не удивился.
Судьба всегда выбирала идеальный момент.
Старый Transit рыкнул мотором и ускорился.
— Ладно, старик. Последний танец.
Погоня началась.
Полицейские машины вынырнули из потока как акулы. Алекс резко свернул в боковую улицу, проскочил между грузовиком и автобусом, чудом не снеся велосипедиста.
Тот показал ему средний палец.
— И тебе хорошего дня!
Фургон подпрыгнул на яме.
Прицеп опасно качнуло.
Алекс знал эти улицы лучше собственной памяти. Когда-то он прятался здесь от федералов. Потом от колумбийцев. Потом от бывшей девушки.
