Часть первая. Один день из жизни офисного планктона
Глава 1. Утро вечера мудренее, или Как я стала драконьей нянькой
Если бы мне кто-нибудь сказал ещё вчера, что обычный вторник превратится в цирк с драконами, я бы посоветовала этому человеку меньше пить по вечерам. Но, как известно, ирония судьбы любит подкрадываться сзади и бить тапком по затылку именно в тот момент, когда ты пытаешься донести до кофеварки свою последнюю кружку.
Всё началось с того, что я, как обычно, проспала. Будильник мелодично тренькал где-то в районе подушки, но я благополучно засунула его под вторую подушку и продолжила видеть сон, в котором меня повысили до начальника отдела, а Игорь Сергеевич упал в обморок от зависти. Сон, надо сказать, оказался пророческим, но тогда я ещё не знала.
В квартиру ворвался солнечный зайчик, чихнул на пыльный торшер и принялся подсвечивать бардак на кухне. Я открыла один глаз, оценила масштаб катастрофы и поняла: если я сейчас не встану, то опоздаю на планерку, а за опоздание Игорь Сергеевич обещал лишить нас всех годовой премии. Премия, кстати, была чисто теоретической — как единорог или честный депутат, но терять её было обидно.
Я выползла из кровати, шлёпая тапками, и направилась в ванную. Умылась, почистила зубы, посмотрела на своё отражение в зеркале и тяжело вздохнула. Зеркало сочувственно вздохнуло в ответ. Такое у меня было зеркало — старое, бабушкино, с характером. Оно любило подсказывать, если у меня прыщик на носу, и категорически отказывалось показывать меня в неудачный день, предпочитая транслировать картинку из «Подводного мира» с медузами.
— Аня, ты сегодня выглядишь как скелет в шубе, — заметило зеркало скрипучим голосом. — Не высыпаешься.
— Спасибо, некромант доморощенный, — огрызнулась я. — Лучше скажи, у меня на лбу не написано «уволят до обеда»?
— Написано «кофе», — ответило зеркало и демонстративно затуманилось.
Я побрела на кухню, мечтая о двойном эспрессо, и вдруг услышала странное шуршание из-под раковины. Сердце пропустило удар. У меня там недавно завелась моль, но моль так не шуршит. Моль шуршит скромно, деликатно. А тут шум стоял, как от переезда маленького бегемота.
Я вооружилась веником и осторожно приоткрыла дверцу. Оттуда вывалился… кто? Чешуйчатый, размером с крупную кошку, с крыльями, сложенными вдоль спины, и с огромными золотистыми глазами, в которых читалась глубокая обида. Он сидел в куче моих старых носков и жевал левый ботинок.
— Ты кто? — выдавила я, готовясь вызвать МЧС.
Существо подняло голову, сфокусировало на мне свои янтарные зрачки и вдруг заговорило. Человеческим голосом. Баритоном.
