«Говорят, Бог не даёт человеку испытаний, с которыми тот не справится». Я сломалась. Не справилась. Может, эти испытания — не для меня?
Как собрать себя заново, когда ты — лишь осколки?
Каждый день — битва с самой собой.
И я так устала.
Знаю: это всего лишь миг слабости.
Сейчас дам себе минуту — всего минуту — пожалеть себя.
Потом соберу волю в кулак и пойду дальше. С улыбкой. Обязательной, вымученной, но — улыбкой.
Меня зовут Мира. Мне 29, а чувствую себя на все сто. Жизнь — как американские горки: взлёты, падения, петли, от которых перехватывает дыхание. Только вот тормоза, кажется, отказали.
Всё должно быть хорошо. Рядом — любящая семья. Они поддержат, помогут. Так почему же так пусто внутри? Почему не хватает сил бороться?
Девять лет больниц, процедур, надежд и разочарований.
Я сижу на краю крыши. Ветер треплет волосы, на глазах — слёзы. Смотрю вниз. Всего один шаг — и всё закончится.
Сегодня врачи снова сказали: лечение не помогает.
Мы перепробовали всё. Всё. И всё бесполезно.
Никто не видит моей слабости. Никто не знает, как тяжело держать эту маску.
Рядом — близкие, но я одинока. По-настоящему одинока.
Мне было 20, когда болезнь ворвалась в жизнь, как ураган. Учёба, работа — всё осталось в прошлом. Теперь есть только борьба. И улыбка — моя броня. Мало кто догадывается, каких усилий стоит натянуть её каждое утро. Я не хочу жалости. Должна быть сильной — для себя, для родных, которые видят, как утекает время. Для тех, кто тоже борется. Ведь говорят, настрой — половина успеха. Может, однажды моя история даст кому-то силы.
Взгляд падает на наручные часы. Я здесь уже несколько часов.
Пора. Пора надевать маску. Улыбаться.
Ехать домой. Достаю телефон, вызываю такси. Пока спускаюсь, машина уже подъезжает. За рулём — пожилой мужчина. Седые волосы до плеч, ухоженная борода, бакенбарды. Глаза — добрые, с лучиками морщин у уголков: видно, что часто улыбается. Он напоминает мне доброго волшебника из детской сказки. На миг сердце теплеет. Машина трогается.
Я смотрю в окно — мелькают деревья, дома, люди. И вдруг — ужас: сбоку на нас несётся КАМАЗ.
Мысли молнией: не успеем, некуда свернуть, водитель не затормозит. Закрываю глаза. Молюсь.
Не за себя — за родных.
Пусть будут счастливы и здоровы.
За водителя — пусть выживет, вернётся к семье.
И только в последний миг, сквозь визг тормозов и грохот удара, проносится мысль: «Всё. Закончилось. Пусть в следующей жизни я просто буду счастлива». Темнота.
