Шипение масла на сковороде – это вам не какая-нибудь попса, это настоящий рок-н-ролл. Серьёзно. Кто-то там ищет гармонию в пении птиц, кто-то желает слиться с бесконечным вечным, неся бревно, а мой личный дзен находится здесь, в эпицентре кухонного безумия. Воздух такой густой от ароматов, пара и отборного мата нашего су-шефа, что им можно укутаться, как одеяло (хотя я бы не советовал, обожжётесь). Но сегодня был мой вечер. Мой звёздный час.
Всем привет!
Зовут меня Алексей Беспалов, но для своих я просто Лёха. Многие друзья знают меня, как «вечного стажёра». Да, я сменил больше десятка профессий. Честно говоря, уже давно перестал их считать. Меня бросало то в одно ремесло, то в другое. Как вы понимаете, я «искал себя». Был менеджером, был курьером. Когда-то бегал по поручениям различных шефов, даже успел прочувствовать себя волонтёром. Но я ещё никогда не ловил кайфа от того, что делаю. Жил один, родственников не было, потому не особо утруждался зарабатывать. За квартиру заплатил, в холодильник что-то закинул, чтобы мыши там не повеселись, и готово. Однако всё изменилось, когда я пришёл на кухню…
Кулинария принесла мне именно то вдохновение, которое я давно искал. Я мог сотворить шедевр буквально из ничего (ну, естественно, из продуктов, но из таких простых, что никогда бы не додумался до такого), и это вскружило мне голову. Я снова стал стажёром, но уже в ресторане.
И сегодня я, ещё вчерашний парень на побегушках, получил свой первый серьёзный заказ. Не картошку чистить и не салаты кромсать, а сотворить магию. Ростбиф. Для какого-то очень важного дядьки за столиком у окна.
Я с нежностью хирурга переворачивал кусок вырезки, добиваясь той самой, хрустящей корочки со всех сторон. Каждый мускул напряжён, а в голове блаженная пустота. Только я, мясо и пламя. Искусство, не иначе. И как я вообще мог сидеть в том душном офисе? Единственным творческим порывом там было придумать убедительную причину, чтобы свалить домой на час раньше. А сварка, которой я занимался после армии? Тоже мимо. Там огонь был грубым и злым, а здесь он мой партнёр по танцам.
– Беспалов, не спали мне мясо, клиент нервный, – пробасил над ухом шеф, Виктор Петрович. Он возник из ниоткуда, как и положено кухонному божеству, и теперь стоял, скрестив руки на мощной груди. Взгляд у него был такой, будто он сомневался, что я вообще знаю, с какой стороны за нож держаться, но любопытство всё же проглядывалось.
– Всё будет в лучшем виде, шеф. Как в журнале, только съедобно, – брякнул я, не отводя глаз от своего сокровища.
