Книга 1
Новокузнецк 2026г.
От автора
Перед вами моя первая книга. Она родилась из идеи, которая долгое время жила в голове, обрастала деталями, персонажами и целыми мирами. Я давно хотел написать что-то своё, но всё не решался. А потом понял: если не сейчас, то никогда. И взялся за дело.
Этот путь оказался непростым. Были моменты, когда текст не шёл, когда казалось, что ничего не получается. Но я продолжал. И вот результат — книга «Приказ: выжить», которую вы держите в руках (или читаете на экране).
Я хочу поблагодарить всех, кто поддерживал меня на этом пути. Мою семью — за терпение и веру. Друзей — за то, что не давали опускать руки. И вас, читатель, — за то, что открыли эту книгу. Без вас всё это не имеет смысла.
Это только начало. Впереди ещё четыре книги цикла, и я обещаю: будет интересно. Я буду стараться, расти и радовать вас новыми историями.
Спасибо, что вы со мной.
С уважением, ваш автор
ПРОЛОГ
Октябрь. Донецкая область. Три тысячи метров.
Восьмой вылет за неделю.
Руки помнят ручку. Глаза сканируют горизонт. Ноги на педалях. Тело работает само.
Внизу — снег. Первый в этом году. Ложится на крылья, тает, стекает по броне.
— Борт 303, доклад.
— Вижу цель. Работаю.
Склад. Ангар. По данным разведки — «Грады». Если не накроем сейчас, завтра они накроют Авдеевку.
Захожу на цель. Высота две. Скорость восемьсот.
— Пуск.
Ракеты срываются с пилонов. Внизу вспышка. Жёлтая, оранжевая. Потом чёрный дым.
— Цель поражена.
— Принято. Возвращайся.
Разворачиваю машину.
В этот момент срабатывает предупреждение. Зелёный экран моргает красным. Голос системы — ровный, бесстрастный:
— Облучение. Облучение.
— ПЗРК, — выдыхаю.
Бросаю машину вниз. Ставлю ловушки. Поздно.
Левый двигатель взрывается.
Самолёт трясёт. Приборы гаснут. Стрелка температуры зашкаливает.
— Борт 303, вижу дым! Тяни на восток, там наши!
— Принял.
Вру. Не дотяну.
Второй двигатель чихает. Запах гари проникает в кабину, щиплет глаза.
— Командир! — голос Костяна, моего штурмана, дрожит. — Катапультируемся?
— Рано.
Тяну машину. Надо увести подальше. Чтобы свои подобрали. Чтобы не те, кто потом будет глумиться над телом.
— Командир!
— Катапультируйся! Я следом.
Хлопок. Свист. В боковом зеркале вижу купол. Белый, распускается над серым полем.
Второй двигатель глохнет.
Тишина.
Только ветер свистит в пробоинах.
— Пора.
Дёргаю ручку катапульты.
Перегрузка — позвоночник трещит. Темнота наваливается.
Последнее, что вижу: земля приближается. И снег. Крупный, белый, красивый.
---
Очнулся вверх ногами.
Дерево. Ветки. Стропы парашюта запутались в голых сучьях. Снег падает на лицо, тает, стекает за воротник.
