Глава 1: Песок
Камень тёплый даже утром. Ночь не успела его остудить.
Пыль липнет к сандалям, потом к щиколоткам, затем становится частью походки.
Так ходят здесь все - будто земля заранее берёт своё.
Караван тянется лениво. Ишаки дышат ровно, люди - чаще.
Южные свободные города любят торговать, но не любят дорогу.
Степеходы не имеют выбора. Их ведёт южная звезда.
Я иду сбоку. Так проще исчезнуть, если понадобится.
Так проще не задавать вопросов, если будут ждать ответов.
Ветер пахнет солью и сухими травами.
Где-то слева - море, но его не видно.
Здесь вообще мало что видно далеко. Всё либо под ногами, либо в голове.
С каждым шагом караванщики становятся ближе к своему золоту .
Оливковые деревья встречаются редко, так же как и сомнения в моей голове.
Под одним из них ночевали вчера.
Листья шептали, когда я закрывал глаза.
Не слова - воспоминания.
Такие места любят помнить.
Кожа на руках стянута, губы трескаются.
Это правильно. Тело должно напоминать, где ты находишься.
Комфорт расслабляет волю.
Орден учил этому долго и терпеливо.
Солнце поднимается, и вместе с ним поднимаются деревни неподалеку..
Не сразу.
Сначала - козы.
Потом - люди.
Кто-то из торговцев делает двуклятву по-своему, бормочет молитву.
Кто-то плюёт через плечо, отдавая дань прошедшим дням.
Я считаю шаги, запоминаю ориентиры.
Сельские дома остаются позади.
Глиняные, приземистые, будто боятся смотреть вверх.
Старик вывел своё овечье стадо на пожелтевшую траву.
Его чёрный пёс смотрит мне в душу. Я отвожу взгляд.
Позади вспыхивает спор. Два стада смешались, пастухи кричат, нарушая утренний покой. Обычный человеческий хаос.
Небольшая война за правду. У каждого она своя. Так же как и своя выгода.
Очередная ночь, уже ближе к пустыне. Воздух стал суше, и прохладнее. Во время сна земля дрожала.
Слабо, но достаточно, чтобы проснуться.
На горизонте была сине-жёлтая вспышка. Короткая, глухая, как удар по закрытой двери . Эхо далёких земель за морем.
Караван подумал на грозу.
Я - нет. Нужно будет проверить архивы по возвращении в Орден. Если мне позволят .
Не думаю, что это помешает моей миссии.
Песок ещё хранит ночную прохладу.
Я опускаюсь на колено, будто поправляю ремень.
Пальцы касаются земли.
Она молчит.
Это хуже, чем ответ. Не буду использовать восприятие с максимальной силой.
Порошков высокого качества слишком мало.
Утро. Пустыня сменила спокойную степь.
Цель близко. Караванщики слишком устали, остановок становится больше.
Воды всё меньше. Ещё 2 дня. 120 000 шагов.
Раскалённый песок наполненный безмятежностью просачивается в обувь. Я закрою лицо тканью от солнца и продолжу путь. Небольшой городок радушно принимает в себя путников.
