Подвалы Зимнего дворца пахли не так, как другие подземелья.
Здесь не было сырости, плесени и крысиного помёта. Здесь пахло старым камнем и временем. Тем особым запахом, который остаётся в местах, где ничего не происходит веками. Кирилл чувствовал этот запах кожей, когда они спускались по винтовой лестнице, вырубленной в скальной породе ещё до того, как на этом месте заложили первый камень.
Архивариус шёл впереди с фонарём. Старый, сгорбленный, с трясущимися руками, но глаза — живые, цепкие, всевидящие. Он не задавал вопросов. Не оборачивался. Просто вёл их за собой, и его тень плясала на каменных стенах, как привязанная. Иногда он останавливался, прикладывал палец к губам, прислушивался к чему-то, чего Кирилл не слышал, и снова шёл дальше.
— Здесь, — сказал он, останавливаясь перед стеной.
Никакой двери. Никакого прохода. Просто стена из серого камня, покрытая рунами. Кирилл узнал их. Те же, что в горах, те же, что в болотах. Письмена первого Димидова. Родовая печать, которую мог открыть только тот, в ком текла кровь его рода. Руны не светились, не пульсировали — они спали. Ждали.
— Вы не сможете её открыть, — сказал архивариус. В его голосе не было сомнения — была констатация факта, подкреплённая годами неудач. — Мы пробовали всё. Ключи, заклинания, даже взрывчатку. Стена не поддаётся. Она… живая. Она выбирает, кому открываться.
— Отойдите, — ответил Кирилл.
Он подошёл к стене. Положил ладони на холодный камень. Багровый свет вспыхнул на его пальцах, потек по рунам, и стена загудела. Не скрежетом — низкой, глубокой нотой, от которой заныли зубы, а у Кузьма заложило уши. Камень пошёл трещинами, но не рухнул — расплавился, как воск, открывая проход. Воздух изнутри ударил в лицо сухим, ледяным холодом, и Кирилл почувствовал, как внутри, в груди, отозвались все шесть источников. Сразу. Впервые.
Четвёртый дёрнулся, как зверь в клетке, требуя крови. Пятый замер, холодный и отстранённый. Шестой пульсировал ровно, спокойно, как часы, отсчитывающие время. А первые три — те, что были с ним с самого начала, — отозвались глухим эхом, будто вспоминали что-то давно забытое.
— Идём, — сказал Кирилл, шагая в темноту.
За стеной оказался коридор. Широкий, высокий, с потолком, который терялся в черноте. Стены были покрыты рунами, но эти руны не горели — они пульсировали. Живым, ровным светом, в такт чему-то глубокому, древнему. С каждым шагом пульс становился громче, и Кирилл понял: они идут по венам. По жилам земли, которая дышала под Зимним дворцом.
— Сеня, купол, — сказал Кирилл, не оборачиваясь.
