Дождь начался ровно в тот момент, когда я свернул с центральной артерии на подъездную аллею к башне «Вектор». Не тот дождь, что льётся с неба – небо здесь давно затянуто вечной световой пеленой из голограмм и неоновых сплетений. Этот дождь струился по энергокуполам, окружающим элитные кварталы, конденсировался на их внутренней поверхности и падал вниз искусственными, рассчитанными каплями. Чистая вода, лишённая запаха и вкуса. Как и всё здесь.
Я застегнул высокий воротник чёрного плаща, не для тепла, а для камуфляжа. Тёмная, неброская фигура, растворяющаяся в сумеречном свете между яркими вспышками рекламы. Правая рука непроизвольно потянулась к запястью левой, нащупала ремешок устройства. Блокиратор. Прохладный металл, чуть вибрирующий от едва уловимой работы микросхем. Я посмотрел на маленький индикатор. Уверенный, ровный зелёный свет. Психический щит активен. Всё в порядке. Можно работать.
Меня зовут Алекс. Я доставляю. Это не профессия, это функция. Как клапан в трубопроводе или фильтр в системе вентиляции. Я обеспечиваю движение специфического товара из пункта «А» в пункт «Б», минуя официальные каналы. Товар – эмоции. Не те легальные, сертифицированные пакеты «фонового настроения», что качают в подкорку каждому гражданину через нейроинтерфейс «Аура». Мой товар – дикий, необработанный, запрещённый. Он для тех, кому штатные, одобренные системой переживания кажутся пресной, дистиллированной водой. Кто жаждет крепкого, обжигающего, настоящего виски. Даже если это виски из собственного яда.
Лифт в башне «Вектор» – это отдельный мир тишины и мягкого, золотистого свечения. Двери из матового тёмного стекла сомкнулись за мной, и привычное давление городского шума сменилось абсолютной, давящей тишиной. Панель управления, лишённая кнопок, отозвалась на мой чип доступа. Семьдесят восьмой этаж. Пентхаус. Движение вверх было настолько плавным, что лишь едва заметное смещение в полу говорило о нём. Я смотрел, как на гладкой стене напротив, служившей экраном, сменялись абстрактные узоры, успокаивающие и лишённые смысла. Воздух здесь пах не озоном и не пылью, как в моих кварталах. Он пах ничем. Абсолютной, дорогой стерильностью.
Двери разошлись беззвучно. Я вышел не в коридор, а прямо в пространство гостиной. Пол – тёмный полированный камень, в котором отражались огни города, лежащего далеко внизу, под пеленой облаков и дымки. Стены – сплошное стекло от пола до потолка, и за ним открывалась панорама Неотопии во всей её искусственной красе.
