Утро.
Забрезжил холодный осенний рассвет. Серое небо постепенно окрасилось в светло-розовый цвет, а низко висящие немногочисленные облака вдруг, как по волшебству, превратились в мягкие мохнатые лампы, сквозь которые шел белый неяркий свет. Спустя некоторое время на горизонте показался оранжевый краешек солнца, которое стало медленно подниматься в небо.
Внизу, на равнине, тянувшейся вдоль реки на многие-многие километры, раскинул свои владения старый город. Было ещё очень рано, и в городе еще царила ночь, но солнце с каждой минутой всё дальше и дальше проникало в него, отвоёвывая у тьмы улицу за улицей. Погасли ночные фонари, и на дороги выехала уборочная техника. Машины работали практически бесшумно. Тихо пыхтя, они медленно продвигались вдоль проспектов и площадей, и их огромные механические рты заглатывали грязь и мусор, которые накопились в городе за прошедшие сутки. Чем выше поднималось солнце, тем оживлённее становились улицы. То тут, то там слышалось хлопанье дверей, шаги прохожих и сигналы клаксонов проезжающих автомобилей. Уличные кафе открыли свои двери для первых посетителей, и воздух наполнился запахами свежей выпечки и кофе. Город стряхивал с себя последние остатки сна. Город просыпался.
В самом центре города, рядом с великолепным парком экзотических растений, высилась башня небоскрёба «Статус–Сити–Билдинг». Его шпиль уходил в небо на высоту в полтора километра, и здание чем-то напоминало стартующую ракету. Большинство проживающих в здании были, как правило, очень известными людьми: знаменитыми артистами, мировыми светилами науки или маститыми писателями. Но в каждом правиле существуют исключения. На сто одиннадцатом этаже, в квартире с номером сто одиннадцать «B», жил человек, которого звали Крис Дюбуа. Он не был известным ученым или артистом, он был обыкновенным капитаном звездолета. Сегодня ему предстоял трудный день, и накануне вечером он решил, что как следует, выспится, но забыл выключить будильник. Утром мужчина услышал какой-то назойливый звук, но никак не мог понять, откуда вдруг в его сне появился этот непонятный шум. С трудом открыв глаза, он непонимающе посмотрел на будильник, но тот проигнорировал его взгляд и продолжал звонить. Когда устройство, наконец, умолкло, он перевернулся на другой бок и снова погрузился в сон.
Ему снился зимний лес. Стояла ночь, и на небе тускло серебрилась луна. В лесу было очень тихо, и только иногда ветер с шумом налетал на верхушки деревьев и сбрасывал с них снег. Снег падал вниз, по дороге превращаясь в водопад снежинок, которые медленно опускались на его лицо и одежду. Он улыбнулся. Но тут снова раздался звонок будильника, картина сна стала рваться на части, краски померкли, и Крис окончательно проснулся. Он ещё долго лежал с закрытыми глазами и думал: «Какой же чудесный был сон. И почему люди не могут остаться жить в своих снах?»
