Пролог.
С одной стороны улицы шли обшарпанные пятиэтажки, немного прикрытые скрюченными, с опадающими листьями деревьями, с другой – профнастил частного сектора прикрывал от чужих глаз дома разной величины и достатка. Противный дождик еле моросил, покрывая лицо мутной взвесью. Редкие голуби лениво рылись в мусоре.
– Эй, шкет, есть закурить? – раздалось за спиной. Небритый, подванивающий мужик хлюпал носом, от него даже за несколько метров несло какой-то кислятиной,
Молодой парниша обернулся, сморщился. С таким воздухом не то, что курить, дышать нужно через фильтр.
– Извини, не курю, – помахал он рукой подошедшему поближе алкашу.
– Ой, извини, паря, я сослепу подумал, ты старше, – внезапно смутился мужик. – Не куришь, значит? Молодец, и не начинай.
Он виновато улыбнулся, пряча тухлые от безнадеги глаза, на вид лет шестьдесят, серая, с красными пятнами кожа на небритом лице висит складками. На самом-то деле сколько ему, ну сорок, сорок пять, а жизнь почти кончилась. Махнул рукой, и, сгорбившись, пошел дальше, волоча чуть ли не по земле грязно-зеленую сумку.
Парень поглядел ему вслед. Догнал.
– Эй, погоди.
Мужик обернулся досадливо.
– На, возьми, – парень протянул ему тысячную купюру. – Бери, бери, купишь себе чего-нибудь похавать. Ну и сигарет.
– Нет, – тот помотал головой, отступил на шаг, – ты что. Это ж такие деньжищи. Может мелочь есть какая? Мамка тебе что скажет?
– Нет других. Бери, пока дают. А то передумаю.
– Спасибо, паря, – мужик осторожно, словно не веря, взял бумажку, спрятал куда-то под одежду, – дай тебе бог, ты тут деньгами-то не свети, всякие люди ходят. Так-то народец мирный, но если увидит, крышу посрывает.
Парнишка огляделся. Трущобы как трущобы. Постельное белье на заставленных хламом балконах, обшарпанные окна, потеки на стенах, облупившаяся облицовка. На улицах пусто, но наверняка кто-то уткнулся в стекло и смотрит на улицу. И не такое видал.
– Спасибо тебе, – мужик ещё больше сгорбился, его глаза слезились. – Я бы не взял, но правда жрать хочется. И курить.
– Проехали. Ты скажи, как мне к вокзалу городскому выбраться.
– Так иди прямо, дальше улица Кирова, направо повернёшь, там сразу остановка будет, второй автобус. Только ходит он редко. Ты что, не местный? Хотя что я спрашиваю, видно же.
– Ладно, разберусь, – Обошёл мужика, бормотавшего слова благодарности, направился куда показали.
Из приспущенного стекла наглухо затонированной машины, стоящей у тротуара, слышались хохот и визги, хриплый мужской голос под гитару пел про хрупкую нежность чьих-то глаз. Потом девичий голос заныл «Ну подожди, дай послушать…», следующим треком пошла другая песня, под сакс и клавишные. Про тучи из серого меха, по жизни, утекающей по капле, и про расклеившийся город.
