Глава 1.Ночь,которой не должно было быть
Сразу к делу: я попал в Terraria. Не «как будто», не «во сне», не «метафорически». По-настоящему. С грязью под ногтями, с разбитой губой и с тварью, которая хотела меня сожрать.
Но давайте по порядку, иначе вы решите, что я долбанулся. Хотя, честно говоря, я и сам так думал первые минут двадцать.
Меня зовут Артём. Двадцать четыре, программист, живу один. Биография — закачаешься: работа, чай, который я забываю выпить, и Terraria по ночам. Девушки нет. Кота нет. Все растения я угробил. Зато умею квасить капусту — спасибо бабушке, единственный полезный навык, который, как выяснится дальше, не пригодится мне ни хрена и нигде.
В ту ночь — кажется, вторник, после двух часов дни сливаются в одну вкладку — я достраивал базу. База была уродская. Не «уютная стартовая хижина», а именно уродская: второй этаж шире первого, крыша уехала влево, дверь открывается в яму. Нормальный человек посмотрел бы и лёг спать.
Я не нормальный. Я программист. Мы смотрим на кривую хрень и говорим «потом поправлю». Потом тратим три часа. Потом ломаем то, что работало. Это диагноз, а не профессия.
На плите, кстати, стоял чайник. Обычный, не электрический. Я поставил его час назад и забыл. Запомните этот чайник. Он мне ещё аукнется — не сюжетно, а в том смысле, что я буду о нём думать в самые неподходящие моменты. Мозг — сволочь предсказуемая.
Телефон дзынькнул. Мама: «Ты спишь?»
Написал «да». Стёр. Написал «уже ложусь». Стёр — нагло даже для меня. Написал «скоро», отправил, перевернул телефон экраном вниз. Не вижу — значит, совесть чиста. Это не вранье, это управление информационным потоком.
— Последняя ночь, — сказал я экрану. — Отстреляю зомби и спать.
Наступила пиксельная ночь. Зомби поплелись к двери — вяло, без души, как айтишники на корпоратив в понедельник. Я полез на крышу с луком. И тут звёзды начали падать неправильно.
Сначала одна. Потом три. Потом столько, что небо стало похоже на разбитый монитор — белые линии, ровные, вертикальные, будто кто-то не рисовал звездопад, а чертил мир по линейке.
Музыка не стихла. Она пропала. Как звук в наушниках, когда выдёргиваешь джек.
— Так, только не краш, — сказал я. — Я крышу не сохранил, сука.
Esc не работал. Alt+Tab — мимо. Курсор сдох. Лес на секунду рассыпался зелёными квадратами битой текстуры и собрался обратно. Поверх всего проступил текст. Белый, без рамки, прямо в воздухе экрана:
МИР НЕ УСПЕЛ ПРОСНУТЬСЯ.
— Это ещё что за мод, — пробормотал я.
ПЕРВЫЙ РАССВЕТ ОТМЕНЁН.
Мне стало неприятно. Не страшно — для страха было рано. Сначала всегда раздражение, как при синем экране смерти, когда первая мысль не «что сломалось», а «я же не сохранился, тварь».
