Пролог
**Ни дня без чуда, или как я получила заказ от Трансгалактической почты**
Если вы думаете, что жизнь домохозяйки — это скучное болото из пелёнок, кастрюль и родительских собраний, то вы глубоко ошибаетесь. И дело даже не в том, что я однажды нашла в стиральной машине живого хомяка соседа (это отдельная история, достойная «Премии Дарвина»). Дело в том, что именно мы, домохозяйки, — последний бастион цивилизации. Потому что, пока вы там спасаете галактики, кто, скажите, знает, в каком углу пылится тот самый носок, а в какой кастрюле пригорает судьба человечества? То-то же.
Меня зовут Василиса Котова. И в тот самый день, когда всё пошло по одному месту, я стояла у плиты и жарила котлеты.
— Дочь, ну сколько можно? — голос мамы в видео-маячке разрывался от праведного возмущения. — Ты вся в быту! Вон, у соседки из тридцать седьмой квартиры муж ушёл в параллельную реальность, а она уже новую битву за мужа начала. А ты? Сидишь дома!
— Мам, у меня дети, — напомнила я, переворачивая котлету. — И муж. И гречка на плите.
— У соседки тоже дети! И она уже в третьей экспедиции! А ты...
— А я котлеты жарю, — философски заметила я. — И вообще, домохозяйка — самая опасная профессия. Никто не знает, на что способна женщина, которую выбесил разбросанный носок. Я свой ношу с гордостью.
Мама что-то недовольно пробурчала про «упущенные возможности» и отключилась. Я вздохнула, вытерла руки о любимый фартук с надписью «Я не волшебница, я только учусь, но у меня уже неплохо получается», и собралась было дожарить котлеты, как вдруг...
**Дзынь-дзынь-дзынь-бумс!**
Звонок в дверь был такой, будто кто-то решил не звонить, а вышибить её с ног вместе с косяком. Я пошла открывать, прихватив на всякий случай скалку (в нашем районе, знаете ли, всякое бывает — то курьера принесёт не ту пиццу, то баба Шура из восьмой квартиры решит, что вы её сглазили).
На пороге никого не было.
Зато была коробка.
Огромная, серебристая, с пульсирующей голограммой на боку, которая гласила: **«Осторожно: агрогриб. При неправильном вскрытии может съесть вашу квартиру. И вас заодно. С любовью, Трансгалактическая почта»**.
— Агрогриб? — переспросила я у пустоты. — Я заказывала только набор кастрюль по акции «Две по цене одной». И то в прошлом месяце.
Коробка чихнула. Буквально. Из щели вырвалось облачко золотистых искр, и оттуда выполз... кактус. Светящийся. Розовый. С глазами.
— О, — сказала я. — Это не кастрюли.
Кактус томно вздохнул и вдруг развернулся в голограмму. Прямо в воздухе возник мужской силуэт. Высокий. Брутальный. С чешуёй на скулах, которая переливалась в цвете воронёной стали, и с таким выражением лица, будто он только что проглотил лимон и этот лимон был его последним врагом.
