Глава 1.
Пётр вскочил на кровати, весь в холодном поту:
– Охренеть, вот это сон….
Он встал и подошёл к огромному окну своего пентхауса и лениво гонял пальцем по экрану смартфона. Внизу под ним, в двадцати этажах ниже, шумела Москва, и казалось, что весь этот гул принадлежал лично ему. Ему принадлежал “Шёпот” – самый популярный мессенджер в стране. Люди знакомились через него, ругались, признавались в любви, продавали холодильники и, возможно, договаривались о переворотах.
Петру было тридцать, и он чувствовал себя взрослым только когда смотрел в зеркало – под глазами уже начинали поселяться маленькие тени. В остальном, он оставался тем же студентом, который писал код по ночам, только теперь код приносил миллиарды.
Звонок в дверь раздался неожиданно. Настолько неожиданно, что Пётр даже подпрыгнул.
Он не ждал никого. Курьеры заранее звонили. Девушки обычно писали в “Шёпот”. А друзья… ну, друзей у него давно не было.
Он открыл дверь – и увидел мужчину лет сорока. Тот стоял в плаще, слегка промокшем от дождя, и улыбался так, будто они не виделись много лет.
– Ты вырос, – сказал мужчина, будто констатируя факт. – Я горжусь тобой.
– Простите? – Пётр прищурился. – Вы кто?
– Тимур, – представился гость и уверенно протянул руку. – Твой сын.
Пётр молча закрыл дверь.
Через три секунды, он снова её открыл. Мужчина всё ещё стоял там, невозмутимо.
– Чего надо? – спросил Пётр. – Сын, говоришь? Ясно. Секта? Пирамида? Реклама фильтра для воды?
– Нет, – серьёзно ответил Тимур. – Я твой сын. Просто я родился раньше. Бывает.
– Бывает?! – Пётр даже засмеялся. – Это что, новая схема? Сын старше отца? Я такого даже в телеграм-каналах не видел.
– В “Шёпоте” видел, – спокойно поправил Тимур и шагнул в квартиру, будто был здесь хозяином. – Да расслабься ты, я не кусаюсь. У тебя всё равно сейчас нет никого, кроме меня.
Пётр опешил. Его пентхаус был закрытой крепостью, код на входе, консьерж, камеры. Как этот псих вообще сюда добрался?
– Убирайся, – сказал он тихо, сдержанно.
Тимур прошёл в гостиную, оглядел интерьер. Минимализм, стекло, светильники, дорогая кофе-машина, даже пахло деньгами.
– Неплохо живёшь, батя, – усмехнулся он. – Точно, не перепутал.
– Ещё раз назовёшь меня батей – и полетишь отсюда через балкон.
– Не горячись, – Тимур сел на диван. – У нас мало времени. Ты думаешь, что твой мессенджер просто приложение для болтовни. Но, на самом деле он – машина.
– Какая машина? – фыркнул Пётр.
– Машина времени, – сказал Тимур, и его глаза блеснули странным, опасным светом.
Тишина сгустилась. За окном гудел город, но в комнате всё замерло, будто сама реальность решила прислушаться.
