Слава радостно шагал по тротуару домой, держа в руках яйца. Он только что вышел от врача, который диагностировал ему СПИД. Однако это его совершенно не расстраивало. Напротив, он был рад. Он жил в 1754 году, в эру передовых технологий. Какие могут быть проблемы? Мир полон чудес! Люди передвигаются на инвалидных колясках – это невероятно!
Он заметил мужчину, который не выходил из такси, а буквально выезжал из него на передвижном электрическом стуле. «Передвижной трон», – подумал Слава. Глядя на это зрелище, он почувствовал в себе прилив чего-то божественного. Величие. Могущество. Абсолютную силу. "Электро-коляска" остановилась, и мужчина на ней вдруг выпучил глаза, открыл рот и, как будто сотрясая саму ткань реальности, закричал:
– Я хочу убивать негров!
Слава мгновенно сорвал тапок со своей же руки и метнул его в ебало инвалиду. В этот момент воздух вздрогнул. Пространство вокруг исказилось.
Всё, что было дальше, Слава воспринимал в замедленном темпе. Передвижной электрический стул начал рассыпаться на куски, словно старая бронзовая статуя, сжигаемая раскалённой плазмой. Такси врезалось в реальность и перевернулось, образовав в воздухе чистый вакуум. Оттуда вывалился водитель с лицом, искажённым ужасом, и побежал, растворяясь в пустоте. Земля под ногами начала трескаться, как будто само существование устало и захотело уйти на покой.
Здания плавились, небеса разламывались, вселенная схлопывалась в точку. Где-то вдали послышался голос. Громогласный, всемогущий, древний, как сам мир:
– Ты совершил ошибку…
Холод. Пронзительный, мерзкий холод ударил в лицо. Слава моргнул.
И вот он снова стоит на тротуаре. Перед ним – обычная улица. Мужик в инвалидной коляске косоглазо смотрит в пол, и никто в него тапком не кидался. Такси уехало, мир на месте. Всё абсолютно нормально.
Слава тронул нос. На пальцах – коричневый след.
– Чёрт… опять собачье дерьмо…
Глядя на башенные часы, он понял, что опаздывает домой на poop time. Желая не обосраться, он поспешил. По приходу, его счастье рассыпалось в дребезги. В почтовом ящике его ожидала телеграмма. Открыв её, он прочитал страшное:
«Слава, тебе требуется немедленная госпитализация. Сегодня вечером я прибуду к тебе лично. С уважением, доктор»
Мир померк. Настроение рухнуло в преисподнюю.
Слава хотел провести вечер один. Он мечтал уютненько сидеть в своей комнате, наслаждаться уединением и любоваться своим единственным имуществом – куском угля, который он заслужил от деда Мороза. Но теперь? Теперь в его доме появится этот хер, этот подонок в халате, этот потенциальный вор! Кто знает, не сворует ли он уголь?
