- Бабушка ждет тебя в гости, не дело это! Совесть имей, съезди хоть на неделю! – в очередной раз цокнула мама.
Я выдохнула, печально глядя в окно:
- Спасибо, хоть не на все лето!
За окном стоял июль – жаркий, горячий, непохожий на обычный июль дождливого Питера.
- И бабушка, между прочим, твоя! – я нахмурилась, вспоминая бабушку Таисию. Ей на вид лет сто, а по факту и того больше. Она у нас долгожительница. Мне она так вообще прабабка. – Ладно, поеду, когда еще в деревне побываю! Тю!
- Вот именно! – мама улыбнулась, забрасывая в чемодан мои вещи. – Ей ведь скучно там, пока она в уме, и тебя помнит, надо навестить.
- Готовить я там не буду! – фыркнула.
- А и не надо! Мы зря что ли её помощнице платим? Она и убирается, и готовит. Баба Таисия только чай себе делает, да на крылечке сидит с подругами.
Я изумилась. Но то было правдой – бабуля для своих лет была шустрой – и гостей принимала, и сама по гостям ходила, да еще и бодро, почти в припрыжку.
- Странная она у нас, - сказала я задумчиво, а мама на меня так странно посмотрела, что я в ступор впала.
Чего это она? Не уж-то что-то от меня скрывает?
- В общем, завтра с утра едешь, на природу, хорош-то как! Отвлечёшься от своего телефона! – пропела мама, закидывая в мой чемодан три цветастых платья. – Там и ребята городские приедут, вспомнишь друзей детства!
Мысль о том, что поездка к бабушке в глушь это цифровой детокс и возвращение к истокам, оказалась такой же правдивой, как и реклама чудо-порошка, в который верила моя мама. Истоки, как я выяснила в первый же день, пахнут мышами, пылью и безграничной фантазией одиноких бабулек.
Дом, похожий на резной дворец, стоял на отшибе деревни «Заблудилово». А бабуля в красивом ситцевом платочке встречала меня у крыльца.
- Явилась! – радостно всплеснула руками бабулька, обнимая меня.
- Явилась! – улыбнулась я.
На первый взгляд меня все устраивало: лето радовало жарким солнцем и буйством красок. Полевые цветы радовали взор, а столетние ели источали умопомрачительный аромат хвои, который я с удовольствием вдыхала, вместо привычного загазованного города.
Я расположилась в гостевой спальне, в которой в детстве провела немало ночей, и выпив чаю с пирогами, отправилась на осмотр.
Двор маленький и пустой. Сад, заросший травой, одичавшие без внимания яблони, вишни, малина. Очень много малины. Наевшись той вдоволь, я все-таки почувствовала тоску по большому миру и взяла в руки телефон, но сеть тут ловила со скрипом, будто из последних сил, а главным развлечением деревни считался блогер-кулинар Антоха, чьи видео для просмотра я грузила минут по пятнадцать.
