День первый.
Серый промозглый день. Захожу в любимую кофейню «Прачечная». В который раз улыбаюсь, видя эту вывеску. «Ну и название!» – удивилась я, придя сюда впервые. А потом, познакомившись с их афишей, все поняла. Это место, где стирается привычное представление о кофе. Отсылка-то какая. Теперь вы тоже понимаете, правда?
В надежде, что «Прачечная» сегодня сотрет и этот дурацкий день вместе с моей памятью, подхожу к барной стойке. За ней новенький. Какой-то странный. Все время моргает. У него нервный тик или просто часто подмигивает?
«С каким бы сиропом сегодня раф выпить? Или латте взять? Чаи какие-то новые интересные появились. Что же выбрать?» Голос бариста отрывает меня от раздумий.
– Я знаю, что Вам нужно.
– Откуда Вам знать? Вы здесь новенький, а я постоянный клиент.
– Тяжелый денёк выдался? – Бариста вежливо уходит от моего бестактного замечания.
– Есть немного. Ненавижу свою работу! А у Вас, простите… Глаза… – Не знаю как бы помягче сказать. – Что-то с глазами. «Даа, сегодня явно не мой день».
Парень только улыбается.
– Все в порядке. Просто порошковая пыль в них попала. Готовил чай как раз, когда Вы вошли. Возьмите его.
– Чай из порошка?
– О, это матча!
Парень протягивает пиалу нежно-кремового цвета, в которой, скорее, густой ярко-зеленый отвар, чем чай.
– Никогда не пила такой. И впервые слышу о нем.
Недоверчиво заглядываю в содержимое чаши.
– Почему мутный?
– Так это консистенция такая. Матча – японский порошковый зеленый чай. Очень мелкой фракции. Полностью растворяется в воде.
«Ходячая энциклопедия» еще что-то говорит, но я уже не слышу, уплывая к одному из столиков вслед за манящим ароматом. «Ой, я же забыла сказать „спасибо“. Ладно, на выходе поблагодарю. Вдруг еще не понравится».
Усевшись на мягкий пуф такого же цвета, как мой чай, заглядываю в пиалу. «Хм. Обивку поменяли. Уютненько». Делаю глоток, ещё один. Приятное тепло разливается по телу. «Мне кажется, или на улице светит солнце, и зелень, омытая недавним дождём, приветливо меня встречает?» Смотрю в окно – за ним всё так же серо и тоскливо. Снова делаю глоток. Перипетии минувшего рабочего дня растворяются, словно в тумане.
«Вот оно что! Дело в этом чае. Матча». В чаше вижу своё отражение, а за ним – неясные очертания чего-то ещё. С каждым новым глотком они всё чётче вырисовываются. Величественные горы, упирающиеся в небо пронзительной синевы. Изумрудные холмы. Пёстрые цветочные поляны. Прозрачные и чистые, как хрусталь, водоёмы. Птицы небывалой красоты. Ослепительное, не палящее, а приятно ласкающее кожу солнце. «Ого! Будто сказка». Наклоняюсь, чтобы рассмотреть всю эту красоту получше, и внезапно образовавшаяся воронка засасывает меня внутрь чаши. Ощущение, будто попала в игру «Джуманджи».
