Глава 1. Кондитер в бегах от реальности
Даша ненавидела два момента в своей работе: мытьё противней после карамели и закрытие смены, когда заканчивались продукты.
Вот и сейчас, в четверть двенадцатого ночи, она стояла в очереди на кассу «Магнита» с пакетом, в котором печально звенели две пачки муки, пачка масла, дрожжи, ванилин и почему-то пастила (потому что пастила – это святое, даже если ты кондитер и могла бы испечь сто видов пирожных, но в час ночи хочется именно пастилу, желательно в кровати под сериал).
– Девушка, вы с похмелья или правда в такое время печёте? – спросила кассирша, лениво пробивая муку.
– Правда, – вздохнула Даша. – У меня творческий кризис. Лечится только безешками.
Кассирша понимающе кивнула. В её мире творческие кризисы лечились чипсами и пивом, но Дашино лицо с прилипшей к щеке прядью русых волос и мукой на джинсах не оставляло сомнений – девушка реально кондитер, а не просто псих с ночными забегами за продуктами.
Даша вышла из магазина и вдохнула прохладный московский воздух. Фонарь мигал, где-то лаяла собака, и жизнь казалась если не прекрасной, то хотя бы съедобной.
Она свернула в подворотню – короткий путь к её съёмной однушке, где её ждала старая духовка, раздолбанный миксер и бабушкин блокнот с рецептами. Бабушка умерла пять лет назад, но её почерк до сих пор пах для Даши домом.
– Завтра испеку корзиночки с кремом, – пообещала она себе. – Бабушкин рецепт. С ванилью, как она любила.
Под ногами что-то хрустнуло.
Даша опустила взгляд и увидела, что стоит на крышке люка. Старой, ржавой, с выбитым номером «13» и трещиной посередине.
– Ой, – только и успела сказать Даша.
Крышка ухнула вниз.
И Даша ухнула следом.
Она падала долго. Настолько долго, что успела мысленно попрощаться с жизнью, пожалеть о недописанном списке новогодних желаний и обидеться на судьбу за то, что та забирает её прямо с пачкой пастилы.
А потом она приземлилась.
В куст.
В колючий куст роз.
– Ай! – заорала Даша, выпуская из рук пакет. – Чёрт! Больно!
Розы были огромными, красными и пахли так, будто их поливали духами. Даша выпуталась из колючек, поднялась на ноги и обнаружила, что стоит… в саду. Не в московском дворе с качелями и шприцами в кустах, а в настоящем саду. С фонтаном. С мраморными дорожками. С факелами.
– Бред, – сказала Даша вслух. – Я ударилась головой и теперь в коме. Или умерла. Или это розы были с галлюциногенными шипами.
Она ущипнула себя за руку. Рука покраснела. Больно.
– Ладно, не кома.
– Стоять! – рявкнули сзади.
Даша обернулась и увидела двух мужиков в кольчугах. Настоящих таких мужиков, с мечами и суровыми лицами. Один из них схватил её за плечо.
