ПРОЛОГ: «Туман над трассой»
Москва. 3 часа ночи. Туман стелился по трассе, как липкий саван. Иван сжал руль мотоцикла, фары которого едва пробивали белую мглу. В голове гудела песня из наушников, но он их выключил – слишком странно стало вокруг. Машины исчезли. Дорожные знаки поплыли, словно отражения в воде.
Он помнил только вспышку света. Яркую, как экран смартфона, и боль – резкую, как отключение интернета в момент важного звонка.
Когда открыл глаза, туман сменился мраком. Воздух пах плесенью и железом. На горизонте возвышалась стена из старых телевизоров, мерцающих рекламами, которых уже не существовало: «Мир мёртвых. Добро пожаловать».
Перед ним стоял мужчина в костюме советского чиновника, с циферблатом на груди, где вместо сердца – часы, тикающие в обратную сторону.
– Ты опоздал, Иван Петрович, – прохрипел он, щёлкая клавишами на старом «Электронике». – На три года, семь месяцев и четырнадцать дней.
– Что за бред? Я же… я же ещё жив!
– Жив? – Чиновник рассмеялся, и его лицо на секунду превратилось в морду волка. – Ты умер в аварии, когда ехал к бабушке. Твое тело уже три года гниёт в реке. А вот твой двойник сейчас гуляет по Москве. Кощей, помнишь?
Иван пошатнулся. Его отражение в экране телевизора было не его: кожа серая, глаза пустые, а на запястье – татуировка в виде цифрового кода.
– Он взял твоё имя, твоё лицо, твою жизнь, – продолжил чиновник. – А теперь он забирает души. Одну за другой. Ты хочешь вернуться? Пройди три ворота. Или останься здесь. Вечность – это скучно, но безопасно.
Иван сжал кулаки. Он не помнил, как умер. Не помнил бабушку, которую хотел навестить. Но он помнил запах дождя на асфальте, голос матери и как однажды, в детстве, она рассказала ему сказку о том, что мёртвые не уходят, пока их помнят.
– Я пройду, – сказал он. – Даже если это будет стоить мне всего.
Чиновник улыбнулся, и его тело рассыпалось на чёрные буквы, всплывшие в воздухе: «Добро пожаловать в Зазеркалье. Испытание первое: Память».
ГЛАВА 1: Память – первое испытание.
Иван шёл по дороге из разбитых смартфонов, их экраны мерцали, отражая его лицо в тысяче вариантов: он смеётся с друзьями, спит в метро, кричит на родителей. Каждый шаг сопровождался треском стекла под ногами. Где-то вдалеке возвышалась арка из старых мониторов, на которых бежали записи его жизни – моменты, которые он не помнил.
– Это и есть твои воспоминания , – раздался голос за спиной.
Иван обернулся. Перед ним стоял старик с лицом, покрытым трещинами, будто он был сделан из старого фарфора. В руках – зажигалка, из которой вместо пламени вырывались голубые буквы.
