ЧАСТЬ I: ИСЧЕЗАЮЩИЕ СЛЕДЫ
Глава 1: Размытая фотография
Утро в Сан-Тельмо было таким же, каким оно бывало всегда – солнце пробивалось сквозь листву платанов на улице Дефенса, окрашивая фасады колониальных домов в тёплые медовые оттенки. Воздух пах свежесваренным кофе и только что испечённой медиалуной. Но для детектива Валентины Морено этот день уже с первых минут перестал быть обычным.
Она припарковала служебную машину у краснокирпичного здания, где располагалась мастерская исчезнувшего. Хулио Риверо, сорокатрёхлетний реставратор антиквариата, пропал три дня назад. Жена сообщила, что ушёл на работу как обычно и не вернулся. Коллеги видели его в последний раз около полудня – он изучал старинное зеркало в витрине.
– Детектив Морено? – к ней подошёл молодой полицейский в синей форме. – Сержант Мартинес. Мы сохранили всё, как было.
Валентина кивнула, оценивая обстановку. Улица была перекрыта, несколько любопытных стояли за лентой. Никаких признаков насилия, никакой борьбы. Просто человек испарился.
– Свидетели?
– Двое. Владелец соседнего магазина и уличный художник, – Мартинес показал на двух мужчин, нервно переминавшихся у входа. – Но у них… странные показания.
– В каком смысле? – Валентина нахмурилась, доставая блокнот.
– Они видели его в последний раз, могут описать одежду, действия, но когда просишь описать лицо… – сержант пожал плечами. – Говорят, не помнят. Будто стёрлось.
Валентина вошла в мастерскую. Пространство было заставлено столами с инструментами, полками с книгами по искусству, незаконченными работами. В центре – мощный стол-верстак, на котором лежало то самое зеркало в резной деревянной раме, датируемой, судя по стилю, концом XIX века. Рядом с ним в пластиковом пакете лежала единственная улика – фотография.
Фотография была сделана неделю назад на местной фиесте. Хулио стоял у стойки с эмпанадами, улыбался, поднимая бокал мате. Снимок был чётким, качественным. Но когда Валентина взяла его в руки, что-то заставило её присмотреться внимательнее.
Лицо Хулио не было размытым. Оно было… неполным. Контуры щёк, подбородка, форма носа – всё это выглядело чётко. Но сами черты, то, что делает лицо узнаваемым, – будто растворялось на глазах. Не как на старом выцветшем снимке, а как будто сама память о них стиралась с бумаги. Валентина моргнула, решив, что это игра света. Но нет – при следующем взгляде она с трудом могла вспомнить, как именно выглядел этот мужчина, хотя только что видела его лицо на фотографии.
– Вы это заметили? – спросила она, показывая снимок Мартинесу.
