На следующее утро я проснулся с таким ощущением, будто кто-то всю ночь развлекался, используя мой череп как барабан для особо энергичного рок-концерта. Определенно вчера на празднике я перебрал. Причем перебрал так основательно, что даже мои похмелья обзавелись похмельями.
Постепенно вчерашние события начали проступать сквозь алкогольный туман, как старые фотографии в проявителе. Разговор с Брэдом. Воскрешение Пресциллы. Её превращение в Сильфу. А дальше… дальше память демонстративно вывесила табличку "Ушла на обед" и отказывалась сотрудничать.
Мне снились сны о сексе с Пресциллой. Что было, мягко говоря, проблематично с точки зрения логистики – учитывая, что теперь она была феей размером с хомяка. Впрочем, в этом мире я уже видел достаточно странного, чтобы не исключать и такой возможности.
Я поднялся и побрел к комоду, чувствуя себя зомби на полставки. Во рту снова ощущался этот проклятый привкус блёсток. Серьёзно, что за фетиш у местного алкоголя на декоративную косметику?
Нет. Это просто совпадение. Никаких блёсток. Никакого странного межразмерного секса. Ничего такого не было, и точка. Иногда самообман – это не порок, а способ выживания.
Пора было оставить вчерашний день в прошлом и заняться планированием будущего. Желательно такого, где не придется каждое утро гадать, что именно я натворил накануне.
Спустившись вниз, я обнаружил полный комплект девушек. Пресцилла мирно посапывала на диване, свернувшись калачиком. Ага, видите? Никуда она не летала, ни с кем не развлекалась. Спала здесь всю ночь, как примерная фея.
Луиза старательно наводила порядок с таким усердием, словно чистота могла решить все мировые проблемы. Мия же вгрызалась в толстенный фолиант по алхимии с выражением лица студента перед экзаменом, к которому он не готовился весь семестр. Радовало, что она наконец-то взялась за это дело. После того, как я бездарно спустил все наши зелья в подземелье, пополнение запасов из категории "желательно" перешло в категорию "критически необходимо вчера".
Обе девушки синхронно уставились на меня, и я начал нервничать. Что-то не так? Блёстки налипли на лоб? Или я забыл надеть штаны? Но тут живот Луизы издал такой эпичный рык, что все вопросы отпали сами собой.
– А, так вы просто голодны, – я облегченно выдохнул.
– Мастер… – Луиза мило покраснела, что шло вразрез с её образом грозной воительницы. – Тебе правда не нужно готовить для нас каждый раз.
– И это говорит человек, который специально раскладывает продукты так, чтобы я не мог их проигнорировать?
– Э-это просто потому, что готовка Мастера самая лучшая! – выпалила она с таким жаром, словно защищала диссертацию.
