Мира опустила взгляд на листок с расписанием и поняла, что заблудилась окончательно.
Академия Серебряного Шпиля была не просто большой — она была нарочно запутанной. Коридоры здесь не шли прямо: они петляли, раздваивались, вдруг обрывались лестницами, которые вели в никуда, или упирались в стены, которые при определённом освещении оказывались вовсе не стенами. Говорили, что архитектор академии был немного сумасшедшим. Говорили также, что он сам однажды заблудился внутри и так и не нашёл выхода. Мира не знала, правда это или нет, но сейчас была готова в это поверить.
— Ты новенькая? — раздалось за спиной.
Она обернулась. У колонны стояла девушка с рыжими косами и насмешливым взглядом — таким, словно заблудившиеся первокурсники были её любимым развлечением.
— Нет, — сказала Мира. — Я здесь живу уже двадцать лет и просто иногда делаю вид, что не знаю дорогу.
Рыжая фыркнула.
— Церемония через двадцать минут. Большой зал — прямо, потом налево у статуи дракона, потом вниз по лестнице. Не той лестнице, а следующей.
— Спасибо, — сказала Мира и пошла прямо.
Большой зал оказался именно большим — в том смысле, что Мира ожидала просто просторного помещения, а получила что-то похожее на небо внутри здания. Потолок терялся в высоте, подсвеченный магическими огнями, которые медленно плыли там, как звёзды в замедленном времени. Вдоль стен стояли колонны из тёмного камня, и между ними угадывались силуэты — преподаватели, наблюдатели, кто-то ещё. Студенты выстраивались в ряды по центру.
Мира встала в конец одного из рядов и постаралась ни на кого не смотреть. Точнее — постаралась, чтобы никто не смотрел на неё.
Это было невозможно. Когда ты стоишь среди двухсот человек, у каждого из которых есть магия, а у тебя нет — это чувствуется. Мира не знала, как именно, но чувствовалось. Может быть, в том, как она держала руки. Может быть, в том, что от неё не шло никакого фонового тепла, которое исходит от всех магов даже в покое.
Она была холодной. Пустышкой.
Именно так её называли дома — не зло, но точно. В семье магов пустышка — это диагноз. Не болезнь, не проклятие, просто факт: магии нет и не будет. Поступить в Академию Серебряного Шпиля без магии было невозможно. Теоретически.
Практически — Мира всё-таки здесь стояла.
— Испытание начнётся через несколько минут, — объявил голос с кафедры.
Говорил не ректор — тот стоял чуть в стороне, сложив руки за спиной. Говорил молодой мужчина в тёмно-синем преподавательском плаще. Высокий, черноволосый, с таким выражением лица, будто всё происходящее его слегка утомляло. Не откровенно скучающим — нет. Просто отстранённым. Как человек, который присутствует на событии из вежливости, а не из интереса.
