Эпиграф:«Попасть в другой мир — это не романтика, это когда ты в пижаме с котами, а тебя принимают за шпиона Темного Властелина. А ещё у них тут интернет на кристаллах, но висит он ужасно».
ЧАСТЬ 1. ДАМА В КЛЕТОЧКУ И ТРУП В ОРАНЖЕРЕЕ
Глава 1. Где мои сланцы, и почему пахнет напалмом?
Если вам кажется, что пятница, тринадцатое, — это плохо, то вы просто не пробовали колдовать по бабушкиному рецепту в однокомнатной квартире в Мытищах.
Я, Жанна Олеговна Серебрякова, тридцать двух лет от роду, бухгалтер третьего разряда (почётное звание, не спрашивайте), в тот вечер боролась с тараканами.
Не с моральными. С настоящими. Усатыми. Которые оккупировали мою кухню быстрее, чем туроператоры — Анталью.
Бабушкин рецепт «универсального чистящего пшика» был выдан мне в экстренном порядке ещё на её девяностолетие, вместе с напутствием: *«Жанна, не вздумай колдовать в одиночку, только баба с кошкой могут, а ты — недоучка»*.
Я, разумеется, не послушалась.
Взяла старую кастрюлю (с отвалившейся ручкой, но это же не важно для магии?), насыпала соли — «против нечисти», корицы — «для привлечения удачи» (пф, какая ирония), добавила три капли своей крови (порезалась об открывашку) и прочитала наговор, который бабуля написала на обрывке газеты «Известия» за 1998 год.
Текст был такой:
*«Пшик-пшик, нечисть сгинь, бухгалтерский баланс верни, а то замучили уже, твари»*
И бабахнуло.
Очнулась я на каменном полу. Подозрительно холодном. И очень твёрдом. Подозрительнее, чем мой начальник, когда я прошу аванс.
Вокруг — колонны. Высокие. Мраморные. С витиеватыми узорами. Пахнет ладаном, сыростью и очень отдалённо — котиками (знаете, такой специфический запах чужой шерсти и лотка?).
Я моргнула. Попыталась пошевелиться.
— Она жива, — раздался голос сверху. Скучающий. Как у диспетчера службы спасения в час пик.
— Очевидно, — ответил другой. Надменный. С лёгким шипением — знаете, как будто человек всё время улыбается, но без радости.
Я подняла голову.
Надо мной стояли двое.
Первый — мужик в мундире. Росту в нём было под два метра, плечи — как дверной проём в хрущёвке, и лицо — ну прямо профессор Преображенский, если бы его накачали стероидами и заставили смотреть футбол. Лысый. С бровями, как две гусеницы-переростка.
Второй — тощий, в фиолетовой мантии с серебряными звёздами. Смотрел на меня как на экскремент на своём любимом ковре.
— Вставайте, — сказал лысый.
— Не могу, — честно призналась я. — У меня ноги в сланцах, а сланцы — в параллельной реальности, судя по всему. Где мои сланцы, кстати?
— Ваши... что? — нахмурился тощий в мантии.
