“Сказки и их герои давно умерли. Самое время их воскресить.”
г. Москва, 2481 год от Р. Х. По официальному календарю сейчас июнь. Макошь, отбросив белокурые косы назад, плетёт человеческие судьбы на веретене судьбы, в то время как Марена забирает их души и уводит в Навь, помогая им пересечь калиновый мост, простирающийся через Огненную реку, которая является притоком Леты.
Многоэтажный дом, стоящий на Октябрьской семьдесят один, кирпично-красный, как и все остальные дома в этом районе. Он просыпается словно живой, дышит и выпускает тёплый пар из открытых окон квартир и дымоходных труб. Этот пар и легкий дым улетучиваются куда-то вверх и теряются среди крыш высоких домов, которые почти закрывают небо.
Дом наполняется шумом, который создают его обитатели. Дамочка в розовом халатике, в окне двадцатого этажа, печёт пышные блины. Она подбрасывает их один за другим в воздух, проворно орудуя раскалённой сковородкой, словно мастер кун-фу нунчаками. Затем каждый из блинов она обильно смазывает сливочным маслом, которое мгновенно тает на ароматной, горячей выпечке.
Несколькими этажами выше, на балконе курит мужчина. На него недовольно косится бабуля, которая поливает цветы на плотно застеклённой лоджии, справа от него. Её окна не пропускают ни холод, ни сигаретный дым. Но она всё равно недовольно поджимает губы и смотрит на него уничтожающим взглядом Василиска. Какая она была бы бабуля, если бы не ворчала с утра на курящего соседа?
В другой квартире, пятилетние близнецы Тарасовы сидят на мягком ковре, одетые в пижаму, всё ещё взъерошенные после сна. Они зачарованно смотрят голографический мультфильм. Микки и Минни танцуют прямо в воздухе, над столом гостиной, куда их мама поставила две дымящиеся тарелки с кашей. Они не одни. В углу комнаты, у зелёного дивана сидит небольшая светлая сущность, похожая на дух. Наверняка, это кто-то из ушедших в иной мир родственников. Т.е. он должен быть в ином мире, в Навь, но пока всё ещё здесь. Не нашёл своего пути.
Все эти люди – мои добродушные соседи. Я ещё сплю, но вижу их и весь дом, также улицу, на которой мы живём. Я даже чувствую запах блинов и кофе. Я вижу себя. Чёрные, смоляные волосы разметались по подушке, кожа бледная как фарфор. Ничего удивительного, в мире больше нет солнца, особо не загоришь.
