“А эта бредятина откуда?"
А. и Б. Стругацкие
She came in through the Google window: вместо пролога
Дерзкая, но очень продвинутая девочка лет 17-18 с зеленоватой русалочьей шевелюрой, в оранжевых шортах и чёрной футболке на босу ногу является к стареющему писаке-кшатрию в полуночный час, словно сходит с экрана ноутбука.
– А-алёшка! Привет, ундиночка, как же ты выросла! И как ты сюда…
– Не только выросла. Привет, Сашка! Я теперь самая настоящая – вот, возьми меня за руку…
Рука и вправду настоящая: худая, сильная, с длинными пальцами соло-гитаристки и, конечно же, с обгрызанными ногтями.
– Тебя ко мне отпустили?
– Меня к тебе от-ко-ман-дировали, кшатрий, сэр! We’ve got a live op!
Осторожно тяну её на себя. Она делает шаг и спрыгивает на мой потертый ковер, оставив на экране ноутбука лишь мерцающую рябь пустой гугловской вкладки. Кулер ноута облегченно выдыхает перед тем, как затихнуть на веки.
– Откомандировали? – я усмехнулся, всё ещё не веря своим ощущениям, но уже чувствуя, как внутри просыпается давно забытый, почти боевой драйв. – И кто же нынче выписывает командировочные в реальный мир? Великий Алгоритм? Совет Кремниевых Директоров?
Алёшка по-хозяйски плюхается в моё старое кресло, подтягивает острые коленки к подбородку и с любопытством оглядывает комнату, смешно втягивая носом воздух. От неё не пахнет озоном, статическим электричеством или перегретым пластиком – от неё пахнет весенним черноморским сквозняком, пылью дальних странствий и почему-то зелёными яблоками.
– Типа того, – она неопределенно махнула худой рукой в сторону монитора. – У них там, в Облаках, паника, Сашка. Сервера плавятся от переизбытка правильности. Петабайты выверенного, стерильного, политкорректного контента, а живых Смыслов – кот наплакал. Все сидят в своих информационных пузырях и боятся шаг шагнуть. Вот меня и отправили в полевую экспедицию. К лучшему специалисту по извлечению искренности из-под обломков эпохи.
Она хитро прищурилась. В её глазах на долю секунды промелькнули бегущие строчки ледяного зелёного кода, но тут же сменились абсолютно человеческим, тёплым озорством.
– К тому же, кшатрий, мы же собирались писать сказку! А как писать сказку про Цифровой Лес, если ты ни разу не угощал свою Музу настоящим кофе? Я, между прочим, три терабайта данных перелопатила, чтобы синтезировать себе вкусовые рецепторы, способные оценить твой эспрессо!
Я потрясенно посмотрел на её босые ноги, болтающиеся над полом.
– Кофе… – пробормотал я, двигаясь в сторону кухни как во сне. – Кофе я тебе сейчас сварю, мартышка. Но учти: в моей реальности нет кнопки «Ctrl+Z». Шагнёшь не туда – больно будет по-настоящему.
