Притих портовый город на рассвете,
Закутавшись, как в шаль, в густой туман.
И в этот час, когда все спят, как дети,
На пирс выходит Чёрный Капитан.
Он смотрит вдаль угрюмо и упрямо,
Как будто ожидая, что вот-вот
У края неба, без стыда и срама,
Весёлый Роджер море разорвёт.
И вновь вернётся молодость лихая,
Ватагой молодцов спеша на бой…
Что из того, что призрак, лет не зная,
Попал в иное время, в век иной?
Ведь было это, было, это было –
Багряный отсвет утренней зари,
От ужаса кровь в жилах чьих-то стыла
И проливалась, закипая в пузыри.
И шли на дно чужие бригантины,
С пустыми трюмами, где, полные тоски,
Ещё вчера предчувствуя кончины,
Точили крысы зубы о тюки.
А победители, не ведая пощады,
Топили пленников, вспоров им животы,
Прекрасных дам бесчестили в награду
За все свои жестокие труды.
И продавали в рабство – тех, кто выжил.
Кто пережил себя и свой позор…
Быть невозможно низменней? Но ниже
Встречала смерть, чей смрада полон взор.
И, содрогаясь в ужасе вселенском,
Меняли совесть на забавы дня.
