Алёна Голубь
Арианна и Дракон
Глава 1. Слова из старой книги
За окном снова моросило.
Арианна сидела на подоконнике, подтянув колени к груди, и смотрела, как капли скользят по стеклу — каждая прокладывает свой путь, обгоняет, сливается с другой, исчезает. Петербург в октябре умел быть красивым именно так: серо, влажно, немного тоскливо — и в этой тоске было что-то почти уютное, если за стеклом, а не под ним.На коленях лежала книга.
Не новая — она нашла её три недели назад на развале у Сенной, среди стопок советских детективов и учебников по бухгалтерии. Переплёт потёртый, тёмно-зелёный, с тиснением, которое уже почти стёрлось, но если провести пальцем — угадывались крылья. Большие. Распахнутые. Название на обложке было, но почти нечитаемое: что-то вроде «О природе огненных существ и мирах, лежащих за краем». Продавец запросил двадцать рублей и посмотрел на неё так, будто оказывал одолжение.
Она купила, не раздумывая.Внутри оказалось именно то, что она любила: длинные, чуть старомодные описания существ, которых не бывает; карты земель, которых нет; рассуждения о том, как устроена магия в мирах, где она — не метафора, а вещество, разлитое в воздухе. Читать это было примерно как пить горячий чай в такой вот октябрьский вечер: бессмысленно с практической точки зрения и совершенно необходимо.
Арианна перевернула страницу.
*Дракон не выбирает хозяина из соображений силы или выгоды*, — было написано там старым, чуть выцветшим шрифтом. — *Он читает кровь. Кровь говорит правду, которую не умеет сказать ни один язык. Поэтому с древних времён говорили: встреча с драконом — это встреча с собственной сутью. Он увидит тебя насквозь. Вопрос лишь в том, понравится ли ему то, что он найдёт.*
Она прочла вслух — просто потому что так лучше думалось. Голос в пустой комнате звучал иначе, чем в голове. Объёмнее, что ли.
— Встреча с собственной сутью, — повторила Арианна и хмыкнула. — Ну, это я всегда пожалуйста.
За стеной что-то звякнуло — мама возилась на кухне. Пахло жареным луком и, кажется, котлетами. Обычный вечер. Самый обычный.
Она перевернула ещё несколько страниц, скользя взглядом по иллюстрациям — тонкие, почти акварельные линии, драконы в полёте, города на скалах, башни с огоньками в окнах. Художник явно знал, что рисует. Или очень хорошо притворялся, что знает.
А потом страницы кончились — и началось что-то другое.
Арианна не сразу это заметила. Сначала просто почувствовала, что шрифт изменился: стал меньше, гуще, как будто написан другой рукой. Потом — что буквы не совсем те. Не совсем русские. Не совсем вообще буквы из какого-либо алфавита, который она знала.
