Пролог.
Он вернулся.
Но мир оказался смещённым на полшага.
Есть миры, которые почти совпадают с нашим.
Настолько, что ошибка поначалу незаметна.
Один и тот же дом.
Та же улица.
Та же история – с едва уловимым акцентом.
Разница проявляется не сразу.
Она проступает в деталях.
В словах.
В именах.
И чаще всего – в любви.
Эта история начинается не с перехода.
Она начинается с того, что переход уже произошёл.
ГЛАВА 1. Мир другой
Ариан сидел перед телевизором, всё ещё не веря до конца. Умом он уже понял: это не его реальность. Но сердце судорожно держалось за привычное, словно ребёнок за край одеяла.
Он протянул руку, нажал кнопку пульта. Экран погас. В комнате наступила тяжёлая тишина.
Несколько минут он сидел неподвижно, будто тело не принадлежало ему. Лишь затем резко встал, открыл ноутбук и включил поиск.
История.
Хронология.
Годы.
Он читал и чувствовал, как под ним скользит почва:
– Революция – 1919, а не 1917.
– Ленин? Его имя отсутствовало. Вместо него – Лужин, «вождь революции».
– Вторая мировая в 1940-м.
– Холодная война – не с Америкой, а с Европейской Федерацией.
– Последний генсек – Герман Новак.
Именно его свержение праздновали сейчас, как «день демократического переворота».
Мир словно был скроен по тому же лекалу, но со смещёнными швами. Почти правда. И потому – ещё страшнее.
А потом имя.
Сообщение от «Вики».
Он повторял его шёпотом, как заклинание:
– Вика…
И память отозвалась болью.
Студенческие годы. Университет.
Она училась в другой группе. Иногда они пересекались на лекциях. Он помнил её карие глаза – в них жила искра, та самая, которая вспыхнула между ними, когда однажды их взгляды встретились.
Он тогда решился подойти.
Сердце стучало. Он хотел пригласить её в кафе, сказать о том, что не мог забыть её глаза. Но слова оборвались, он сбился и вымолвил какую-то банальность.
– Ну… удачи на сессии, – сказал он тогда.
Она улыбнулась, чуть наклонив голову, будто ждала других слов.
Он же отвернулся и ушёл.
И с той поры – больше не было момента.
Он зажмурился.
В этом мире – если это она, то «его любимая».
А в его… она осталась призраком несказанного.
Ночью ему приснилось странное.
Он шёл по улицам города. Дома меняли облик: деревянные фасады превращались в бетонные коробки, стеклянные башни растворялись в воздухе.
Люди вокруг двигались с зеркалами вместо лиц.
В каждом отражался он сам – но другой. Чуть выше. Чуть старше. Седой. Молодой.
И среди этой толпы появилась она.
Вика.
Её глаза смотрели прямо в его душу. Но в тот же миг она растворилась в толпе зеркал.
Утром квартира встретила его тихой изменчивостью.
