Абсурдные приключения лемурийцев.
ВСТУПЛЕНИЕ. От автора: Что за место — Порог
В горах Кавказа, где туманы прячут ущелья от спутников, а местные пастухи обходят одну долину стороной («там черти водятся», — говорят они и почти угадывают), есть место без карты. Никто не знает, кто пробил туда первый разрыв. Может, боги скучали. Может, физики-ядерщики переборщили с коллайдером. Может, просто царице надоело править Египтом, а её верблюду — возить её на себе.
Порог — это не город, не деревня, не заповедник. Это состояние. Здесь сны текут по земле, как родники. Здесь случайность правит чаще, чем судьба. А судьба ходит в бар «У Кентавра» и заказывает двойной.
Сюда падают из разрывов те, кому стало слишком тесно в своих мирах. Клеопатра — потому что надоело править. Локи — потому что везде надоело врать одинаково. Жоу-енот — потому что пастила вкуснее, если её есть на грани безумия.
И все они хотят одного: нормальной любви, дружбы и веселья. Но получают, как всегда, приключения. Добро пожаловать в Порог. Осторожно: здесь даже камень может набиваться в друзья или влюбиться в кудри.
Эпизод 1. 50 оттенков верблюжьего меха
(История одной метаморфозы, которая потрясла Порог)
С комментариями очевидцев: Жоу (енот-философ), Сирена (слепая поэтесса) и Клеопатра (царица, у которой угнали верблюда).
Пролог: «Всё началось с разлома, как обычно»
Разлом открылся внезапно. Прямо над долиной, где Мерлин обычно сушил травы. Из разлома, крутясь в вихре песка и времени, вывалились двое: Клеопатра (в полном парадном, с диадемой, подводкой и выражением лица «я царица, где мои слуги?») и её белый верблюд.
Верблюд был прекрасен. Белый, как первый снег. Гордый, как Наполеон. И совершенно сбитый с толку.
— Где это мы? — спросила Клеопатра, отряхивая платье.
— Бэ, — ответил верблюд.
На верблюжьем это означало: «Я понятия не имею, но здесь пахнет богами и безумием». Он ещё не знал, насколько прав.
Глава 1. Скука — двигатель прогресса (и катастроф)
Прошло несколько дней. Клеопатра освоилась, узнала, что обратно вернуться не вариант, плюнула и ушла в медитацию. Верблюд остался предоставлен себе. Пасся. Жевал. Наблюдал.
А на скале сидели двое. Локи — бог обмана, скучающий до зубного скрежета. Дионис — бог виноделия, изнывающий от скуки до состояния «налейте мне всё».
— Скучно, — сказал Локи. — Мне надоело врать. Все знают, что я вру, и это уже неинтересно.
— М-да, — согласился Дионис. — А мне надоело пить. Все знают, что я пью, и это предсказуемо.
— Давай что-нибудь сделаем.
— А что?
— Не знаю... Подлей чего-нибудь в кубок. Не вино. Что-нибудь новенькое.
