ПРОЛОГ
**Где мои семнадцать лет, или От звёздной пыли до больничной пыли**
Знаете, какая самая большая проблема всех астрологов? Нет, не ретроградный Меркурий. И даже не клиенты, которые в июле требуют наделить их силой Скорпиона, потому что «у Скорпионов сексуальная репутация».
Самая большая проблема — это когда звезды решают над тобой подшутить.
Я поняла это в тот самый момент, когда открыла глаза и увидела над собой идеально круглую луну. Нет, луна как раз была на месте, серебристая и наглая, словно кошачья миска в час кормежки. А вот остальное... остальное было странно.
Во-первых, я лежала на земле.
Во-вторых, я была выложена ромашками.
Честное слово, кто-то постарался придать моему телу форму звезды — голова, руки, ноги, и даже, кажется, пятый луч наметился в районе левого бедра. Ромашки были слегка пожухлые, будто лежали тут давно, и пахло от них не летним лугом, а почему-то валерьянкой.
В-третьих, рядом со мной валялся мой собственный телескоп. В разобранном состоянии. Окуляр торчал в кусте сирени, а труба напоминала консервную банку, по которой проехался каток.
Я попыталась пошевелиться. Получилось. Организм работал, хотя и жаловался на жизнь тихим ноющим гулом где-то в пояснице.
*Итак, Светлана, — мысленно обратилась я к себе, потому что разговаривать вслух с самой собой в три часа ночи в городском парке — это уже перебор даже для меня. — Вариантов немного. Либо ты вчера встретила инопланетян, либо Наташка снова напоила тебя своим фирменным успокоительным чаем. Тем самым, где на три ложки мяты приходится полбанки коньяка.*
Я приподнялась на локтях и огляделась.
Парк имени Ленина выглядел обычно: деревья, кусты, скамейки, урны, переполненные достоинством советского прошлого. Единственный фонарь надо мной отчаянно мигал, создавая иллюзию дискотеки из девяностых. На третьем этаже соседней хрущевки горел свет — баба Нюра из двадцать третьей квартиры опять не спала, наверное, искала свою вставную челюсть.
И тут я почувствовала это.
Холод.
Нет, не так. ХОЛОД.
Так бывает, когда засыпаешь зимой в машине с открытым окном. Воздух вокруг меня будто сгустился, стал тягучим, как кисель в школьной столовой. Я подняла голову и посмотрела на небо.
Оно было чистым. Ни облачка. Миллиарды звезд, которые я знала как свои пять пальцев (потому что, собственно, они меня и кормили). Кассиопея, Лебедь, Орион... Все на своих местах. Кроме одной.
Полярная звезда.
Она... мигала.
Полярная звезда, мать её, не мигает! Это вам не какая-то там Венера, которая то появляется, то исчезает, как мой бывший жених, когда речь заходит о помощи с ремонтом. Полярная звезда — это символ стабильности, ориентир для всех заблудших душ, моряков и туристов с плохой картой.
