Главная героиня: Вера Клубничкина (в девичестве – просто Вера, 27 лет). Скромная, но с ироничным складом ума. Работает в клининговой компании «Чистюля PRO».
ПРОЛОГ
Всё началось с того, что я наступила в лужу.
Нет, не в какую-нибудь романтическую лужу под луной, где отражаются звёзды и юные девы пишут стихи. А в самую обычную, мытыщинскую, с остатками майонеза, окурком и намёком на то, что жизнь — штука вязкая и не всегда приятно пахнет.
Я – Вера Клубничкина. Мне двадцать семь. Я работаю в клининговой компании «Чистюля PRO» и умею то, что не умеет ни одна фея из ваших дурацких сказок: я удаляю любые пятна.
Кофе, кровь, красное вино, слёзы разбитых надежд – всё смывается, если знать правильную температуру воды и добавить немного нашатыря. Исключение составляют лишь пятна от магии. Магия, как масло, – её просто так не оттрёшь. Но об этом позже.
Итак, лужа.
Я наступила в неё в шесть утра по дороге на вызов. Хозяин особняка в Жуковке ждал идеального порядка к завтраку. Ждал, между прочим, третий час, потому что я перепутала автобусы, а навигатор вёл меня через кладбище. Кладбище, Карл! С намёком, видимо.
Я пнула лужу ногой. Из лужи вылетела туфелька.
Хрустальная. Маленькая. С каблуком, который мог бы служить оружием в женском батальоне самообороны. Она сверкнула в лучах ноябрьского солнца (которое почему-то решило, что сегодня подходящий день для фейерверка) и упала к моим ногам.
– Ты чья? – спросила я у туфельки.
Туфелька промолчала. Зато за моей спиной кто-то кашлянул. Я обернулась.
На скамейке сидела женщина лет пятидесяти. В норковой шубе, с ридикюлем и с таким выражением лица, будто она только что пересчитала всю магическую отчётность за год и нашла ошибку на миллиард.
– Здравствуйте, – сказала я на всякий случай.
– Здравствуй, Вера, – ответила женщина. – Я твоя свекровь. Не пугайся, я из параллельного мира. И я не злая. Просто устала.
Я хотела спросить: «А сын у вас симпатичный?». Но не успела.
Потому что в этот момент из-за угла выехал пылесос.
Нет, не так. Выехал ПЫЛЕСОС. Старый, советский, модели «Тайфун», потрёпанный, с треснувшим шлангом, но с горящим алым глазом на ручке.
Он ехал сам. И он улыбался.
– Ты потеряла кое-что, – сказал пылесос голосом моего покойного деда.
– Я потеряла рассудок, – честно ответила я. – Видимо, это оно валяется тут, рядом с туфелькой.
Женщина в норке вздохнула.
– Милая, – сказала она. – У тебя десять минут, чтобы принять тот факт, что ты не просто клинер. Ты – Золушка. Техническая. Последняя. И если ты не разберёшься, кто убивает твоих двойников, следующая хрустальная туфелька будет надетой на твою мёртвую ногу.
