Пролог. Тайны древних
Погода в Новосибирской области сегодня выдалась на редкость яркой. Летнее солнце охотно освещало нашу родную планету и всё то, что попадало под его лучи. Надо сказать, освещать было что.
Разрушенные остовы зданий с черными дырами вместо былых окон. Разбитый в пух и прах асфальт, бледные остатки вывесок популярных в прошлом заведений. Всё это — следы отчаянной битвы людей с непрошеными гостями с другой планеты. Обрамляла всю эту картину звенящая тишина, наводящая спокойствие и меланхолию одновременно.
На фоне солнечного диска показалась черная точка, которая стремительно превращалась в военный вертолет. Он держал курс на Академгородок и уже успел пересечь границу Мошковского района.
- Как и любая хорошая история, эта началась с крушения вертолета.
Сидящие в салоне бойцы резко обернулись на сказавшего эту фразу. Это был крепкий коротко стриженный брюнет с добрыми карими глазами. Одет он был не по уставу, как остальные, а в обычные джинсы и джинсовую куртку поверх белой футболки, что, впрочем, никого не волновало.
Зато волновало нечто другое.
- Миша! - сосед толкнул брюнета в бок, его голос дрожал. - Накаркаешь!
Миша поднял глаза.
- Это не я, это автор пишет, — с невинной улыбкой пробасил он, оглядев замерших и уставившихся на него однополчан.
- Дурак твой автор! — отозвался побледневший пилот. - И ты, блин, туда же! Кто же такие книжки на вылете читает?
- Я, — спокойно ответил Миша. - Вася, до места сколько осталось?
- Меньше десяти минут примерно, — буркнул пилот.
Миша откинулся на стенку салона и беззаботно махнул рукой.
- Ну тем более! Что может случиться за десять минут? Всё что угодно на самом деле, конечно, но не с нами.
Заметив, что попытка разрядить обстановку не увенчалась успехом, Миша посерьёзнел, решив, что время для шуток действительно неподходящее. Он спрятал книжку за пазуху и сказал:
