ЗАБЫТЫЙ КЛАСС
Книга третья
МЁРТВАЯ КОННИЦА
Виктор Станиславович Ярый
Роман LitRPG / VRMMORPG
Глава 1. Война быстрее мёртвых
Я проснулся в одиннадцать сорок семь.
Без будильника.
Без сообщения от Совы.
Без тревоги гарнизона.
Без Грома.
Последнее было подозрительно.
Телефон лежал экраном вниз.
Я не трогал его минуту.
Потом перевернул.
Двадцать три уведомления.
Нормально.
⁂
Первым открыл не игру.
Вера:
«Если проснёшься раньше двенадцати — герой».
Я посмотрел на время.
11:47.
Ответил:
«герой».
Она:
«доказательства».
Отправил фотографию часов.
Через десять секунд:
«приезжай».
Вот и весь квест.
⁂
Я обещал ей день.
Не вечер.
Не «после ремонта гарнизона».
Не два часа между рейдами.
День.
Поэтому в чат «Неправильной группы» написал только:
«до вечера без меня. авария — звоните».
Сова ответила:
«Принято».
Лира:
«Принято».
Вектор:
«А если Гром решит, что авария — это скидка на щит?»
Гром:
«Я НЕ ТАКОЙ».
Искра:
«Такой».
Кузнец:
«Такой».
Рейн ничего не написал.
Он NPC.
Но почему-то я представил, что написал бы то же самое.
⁂
Вера открыла дверь через три секунды после звонка.
— Двенадцать двадцать.
— Я не называл время.
— Но приехал быстро.
— Это плохо?
— Пока нет.
Она отошла.
Я вошёл.
На столе был завтрак.
Или обед.
Для меня — первое.
⁂
— Ну? — спросила она.
— Что?
— Книга.
— В инвентаре.
— Максим.
— Восемь процентов. Семнадцать страниц из двухсот сорока. Одна глава из двенадцати.
— Это я помню.
Она села напротив.
— Как ты?
Вот.
Не гарнизон.
Не Рыцарь.
Не уровень.
Я.
⁂
Я подумал.
— Устал.
— Сильно?
— Да.
— Тогда сегодня ничего не делаешь.
— Мы договорились.
— Я проверяю.
— Ничего.
Она протянула руку через стол.
Я взял.
— И не будешь думать?
— Это сложнее.
— Попробуй.
⁂
Мы пошли гулять.
Обычный город.
Люди.
Машины.
Кофе.
Никто не штурмовал стены.
Никто не считал Control Undead.
Если человек падал на улице, его не надо было проверять на пригодность к подъёму.
Удобный мир.
⁂
Вера рассказывала про работу.
Я слушал.
Не делал вид.
Реально слушал.
Потом она остановилась.
— Ты сейчас опять там?
— Нет.
— Врёшь.
— Немного.
— Что именно?
— Девяносто семь единиц.
— Что?
— Во время осады задействовали девяносто семь мертвецов.
Она помолчала.
— И ты считаешь, сколько осталось.
— Да.
— Сколько?
— Двадцать три боеспособных сразу. Остальные ремонт, критические или потеряны.
— Потеряны?
— Девятнадцать безвозвратно.
— И тебе их жалко?
Вопрос был без насмешки.
⁂
— Не как людей.
— Я понимаю.
— Это ресурсы. Время. История. Некоторые старые юниты были со мной давно.
— Значит, жалко.
— Да.
Она кивнула.
— Тогда жалей.
Просто.
Без объяснения, что это «всего лишь игра».
За это я её и любил?
Стоп.
Я посмотрел на неё.
Она:
— Что?
— Ничего.
