Глава 1. Брайтон-Бич
– “Как добрался, сынок, все хорошо ?!” – новое сообщение, Вконтакте, от Ирины Новиковой.
– “Да, мам, все в порядке, турбулентность была не сильной, хотя погодка здесь не очень, льет как с ведра !(” – ответ Александра Новикова.
– “Ты зонтик взял ?”
– “Нет) Сейчас зайду в дюти фри, куплю”
– “Ну и какие первые впечатления о Нью-Йорке, сынок ?!”
– “Пока не знаю, мам, в аэропорту очень много разных людей, слышны разные языки. Я думаю, мне здесь должно понравится !)”
– “Я очень на это надеюсь, сынок, я верю, что у тебя все получиться, и ты реализуешься в Америке !)”
– “Спасибо, мам, я буду стараться) Все, мамуль, мне пора бежать, я кажется вижу того парня, который должен меня встретить”
– “Береги себя, сынок, не попади в неприятности !”
– “Постараюсь, мам) Я еще отпишусь, целую)”
Среднего роста, немного худощавый, темноволосый парень, сунув смартфон в карман джинс, прищурил глаза, пытаясь, из даля, рассмотреть стоящего, у выхода с аэропорта, юношу, который держал, в руках, листок А4 с надписью “Саша Н.”. Двинув в его сторону, парень мимолетно проскочил сквозь японских туристов, клацающих, налево и направо, своими фотоаппаратами.
– Привет, ты Егор ?! – выспросил паренек.
– Да, это я ! Здорова, Сань, будем знакомы ! Добро пожаловать в Нью-Йорк ! – пожимая руку парню, любезно поприветствовал: низенький, белобрысый молодой человек, – Чего такой кислый ? Потрясло что-ли ! – выспросил он, слегка улыбаясь.
– Да нет, перелет был нормальный, погода у вас здесь не ферштейн ! – подчеркнул Саша, поглядывая, сквозь выход, на безудержный ливень.
– А-а-а, это да ! Сегодня сильно поливает ! Это, даже, хорошо ! А то, последнее время уж очень жарко стало в нашей работе журналистов ! Ты ведь уже наверное знаешь какое дело тебе поручит шеф ?! – спросил Егор, причесывая мокрые волосы.
– Пока нет ! Что за дело ?! – поправив очки на носе, резво подкинул вопрос Саша.
– Шеф тебе обо всем поведает ! Уже восемь, погнали ловить такси ! Скоро редакция открывается, а тебе еще комнату показать нужно ! – поглядывая на часы, восклицал Егор.
– У тебя зонт есть ? – хватая сумку, спросил Саша.
– Не-а ! Придется немного подмочиться ! Погнали ! – зазвал Егор, выскакивая из аэропорта.
Пронизывая дощевую стену, парни двинули на авто-стоянку. Обо что-то спотыкаясь, Саша, рукавом рубашки, вытер заляпанные линзы очков, и тут же узрел перед собой желтое такси.
– Cheff, you are free ? – открыв дверь такси, спросил Егор.
– Yeah ! – ответил таксист, – Where you need ? – выспросил он.
– Brighton Beach Avenue ! – вскочив в машину, дал знать Егор.
