1
Умер? Вроде бы нет.
Вокруг тьма.
Сколько ни моргай, картина не меняется, глаза не привыкают, новых образов не проступает.
Внезапно, белый луч падает сверху, освещает пустую, движущуюся комнату. Свет становится ярче, шум вдали нарастает. Мгновение, и я ослеплен, стараюсь прикрыться ладонью, чтобы привыкнуть, а в это время кто-то яростно выкрикивает гневные лозунги. Что-то тарабанит по стенам, словно барабанщик исполняющий бласт-бит.
Глаза адаптировались. Я вытер выступившие слезы, и пошатнулся от увиденного.
Гигантская арена-колизей, усеянная людьми. С их стороны в меня летит мусор, но что-то останавливает его на расстоянии вытянутой руки. Барьер, невидимая стена, отдающая черно-фиолетовой волной при попадании предметов. Я в безопасности, но что им надо? Почему они сердятся? Однако, не все проявляют агрессию. Другие молчат, сидят смирно, как шайка натренированных солдат. Их взгляд направлен на высокий пьедестал, возвышающийся над моей клеткой. А рядом с ним расположилась какая-то летающая тарелка, или подобие платформы, не могу понять. На аппарате находится размытый человек и что-то читает на неразборчивом языке. Толпа, как слышно, понимает, что он говорит, как понимает и хозяин пьедестала, облаченный в черные одежды. Он внимает каждому слову соседа, и одобрительно кивает головой.
Я обернулся. Позади стоят два крепких мужчины, скрестивших руки на груди. Судя по форме, даже нет, по оружию на поясах – охрана. Взгляд отреченный, безразличный. Казалось, исчезни барьер, и ринься толпа на растерзание заключенного, крепыши не поведут и мышцей, чтобы защитить.
Секунду! Если ко мне приставили этих ребят, значит…
Еще раз обведя арену взглядом, я понял, что нахожусь на суде.
Меня в чем-то подозревают. Но, раз так, где мой адвокат?
«Защита не положена тем, кто совершил страшное преступление».
Что? Откуда мне это известно? К черту!
Я помотал головой, стараясь откинуть странную, вспыхнувшую мысль.
«Наш мир был избавлен от таких происшествий».
Опять! Будто кто-то вещает в черепной коробке. Но в глубине души, я понимаю, что это мои собственные познания, которые всплывают на фоне происходящего. Спящие проснулись, ментальное состояние бодрствует, пока тело все еще блуждает в киселе сна. Разум посылает мне картинки, которые кажутся чем-то далеким, незнакомым. Он пытается вернуть целостное «Я» в реальность. Прости, у тебя не выходит. Ничего не помню.
Стук призывает к тишине, и громкий голос обращается ко мне с высоты: «Последнее слово?»
Будто неосознанно и моля о пощаде, из меня мгновенно вырывается: «Это был не я».
