Ладо Гедиминович
ТАРАНТУЛ. Том 1. Сила Ростка
Пролог. Выбор Мастера
Огонь пожирал рисовую бумагу ширм с голодным, сухим треском. Дым, горький и тяжелый от горящего бамбука и лака, заполнял главный зал додзё. На полированном деревянном полу, который Мастер сорок лет шлифовал босыми ногами, сегодня текла кровь. Кровь его лучших учеников, которые легли прямо у порога, до последнего вздоха защищая школу от безликих наемников в черных тактических масках.
Мастер стоял в самом центре полыхающего зала. Ему было далеко за sixty, но сейчас, в полумраке, сквозь который прорывались языки пламени, его фигура казалась вылитой из древней бронзы. На нем были простые белые штаны для тренировок, уже пропитавшиеся копотью и кровью — чужой и своей собственной.
— Вы пришли за наследием? — голос Мастера прозвучал удивительно тихо, но он перекрыл гул пожара. — За свитками внутреннего круга?
Их оставалось пятеро. Профессиональные ликвидаторы, вооруженные короткими штурмовыми клинками. Они не отвечали. Они знали, с кем имеют дело. Настоящие убийцы не разговаривают с мертвецами.
Старший из наемников сделал едва заметный знак рукой, и трое одновременно ринулись вперед. Сталь блеснула в багровых отсветах пламени.
Мастер не сдвинулся с места. Он лишь прикрыл глаза, делая глубокий, плавный вдох. В этот последний момент его сорокалетний опыт боевых искусств сошелся в одну звенящую точку. Земной мир вокруг него перестал быть набором предметов — он стал потоком энергии, ритмом, музыкой смерти.
Стиль Змеи.
Первый клинок должен был распороть ему горло, но Мастер текучим, невероятным движением сместил ось тела всего на пару сантиметров. Лезвие со свистом рассекло воздух, а ладонь Мастера, сложенная лодочкой, уже мягко, словно лаская, легла на локоть нападавшего. Короткий, взрывной импульс от бедра — и кости врага внутри сустава превратились в крошево. Наемник даже не успел вскрикнуть, как Мастер, используя инерцию его падения, крутанулся на пятке, уходя от второго удара.
Стиль Тигра.
Шаг в сторону, перехват чужой руки — и пальцы Мастера мертвой хваткой впились в горло второго убийцы. Смертоносный, страшный рывок. Двое готовы. Оставшиеся наемники испуганно отпрянули, понимая, что забрели в логово к живому богу войны. Мастер мягко перетек в следующую стойку, готовый закончить этот танец за пару секунд...
И вдруг в этот идеальный смертоносный ритм вмешался чужой, отчаянный звук.
Из-за горящей ширмы, обезумев от дыма и огня, выскочил старый одноухий трехцветный кот — любимец всей школы, которого Мастер еще котенком подобрал на улице. Кот, ничего не видя перед собой, с диким мявом бросился наперерез, подставляясь прямо под замах тяжелого штурмового клинка третьего наемника.
