Пролог:
Тень ЛегноВиланцевПламя войны пожирало Аэтрон.
Города рассыпались в пыль, реки превращались в пепельные русла, а небо, некогда синее, теперь навсегда затянуло дымом от бесконечных сражений. Война Осколков не оставила ни победителей, ни побежденных – только руины и отчаяние.
И тогда пришли Они.Не армия.Не правительство.Не религия.Корпорация ЛегноВиланцев.Они предложили порядок. Они предложили прогресс. Они предложили выживание.И мир, обезумевший от боли, согласился.Но за порядок пришлось заплатить.
Первый Столп – Ученые. Они открыли, что душа – не метафора. Она – энергия. Чистая, неиссякаемая, мощнее любого топлива. И они построили Собирателя – гигантский кристаллический реактор, пожирающий жизни, чтобы питать новую империю.
Второй Столп – Подрядчики. Каждый житель Аэтрона с рождения получал Категорию Труда. Работяга. Инженер. Расходный Материал. «Подростковый Выбор» был ложью. Система решала всё.
Третий Столп – Детрагиоды. Когда-то они были людьми. Кузнецами. Воинами. Теперь – монстры в броне из сплавов и скальпов мятежников. Их панцири выпускали смертоносные шипы. Их парящие мечи рубили плоть силой мысли.
Четвертый Столп – Наказчики. Глаз и Кнут Корпорации. Их шлемы повторяли лица казненных. Их цепные кнуты вырывали куски мяса. Их ликвидаторы находили любого, кто осмеливался бежать.
Аэтрон больше не принадлежал людям.Он принадлежал машине.
И пока Собиратель пожирал души, в тени руин уже зрела искра бунта…
Часть I: Искра Хаоса
Глава 1: Зов Крови
«Элиан, слезай с крыши!»
Голос Дари пробивался сквозь вой ветра. Я не обернулся. Мои пальцы впились в ржавые листы кровли, а золотые глаза жадно впитывали вид гниющего города.
Талар.
Когда-то здесь были сады. Теперь – лишь трубы заводов, копоть и клетки-общежития, где люди жили, работали и умирали, даже не успев понять, что их уже съели.
– Ты опять за свое! – Дари вскочила рядом, её чёрная шерсть взъерошилась от порыва ветра. Зеленые глаза сверкали. – Систему не сломать. Попробуешь – станешь Расходником.
Я усмехнулся.
– А мы разве не Расходники уже?
Она замолчала.
Мы оба знали правду. Завтра – Подростковый Выбор. Церемония, где каждому в шестнадцать лет вручали Категорию. Но это был фарс. Я видел списки. Дари – Работяга-3. Я – Инженер-2.
Но я не собирался становиться винтиком в этой машине.
– Я уйду, – сказал я тихо.
– Куда? – фыркнула Дари. – Беглецов ловят. Ломают. Разбирают на душу.
Я сжал кулаки.
– Значит, я сломаю их первым.
Ветер донёс крики. Внизу, на рынке, Наказчики окружили старика. Его «норма выработки» была недостаточной.
