Моктур Найхус отодвинул тарелку с недоеденным синтетическим рагу – даже в лучших заведениях западного Серро кухня оставалась компромиссом между биохимией и экономией. Что уж говорить о восточном. Экран встроенного в столик инфо‑киоска мерцал рекламными баннерами «ТерраПром»: «Ваш дом – наша забота. Версия 3.0: гармония труда и процветания». Орк хмыкнул. Он‑то знал: когда корпорации «заботятся» слишком усердно, жители перестают замечать, как их жизнь превращается в график смен и отчётов.
За окном кафе пульсировали неоновые огни. Восточный сектор готовился погрузиться в сон – здесь, под надзором корпорация «ТерраПром» и «Рихтер Медикал», улицы вымерли с закатом двойного солнца. Редкие патрульные дроны скользили над крышами, сканируя пустые тротуары. инфо-киоск отсчитывал минуты до закрытия. В западном Серро, напротив, город никогда не закрывал глаз: там, под крылом «Накамуры», жизнь кипела круглосуточно. Бархатные тени переулков прятали тех, кто ждал дня Мараша – единственного шанса сменить прописку, работодателя или судьбу. Для эмиссаров вроде Найхуса это время означало одно: хаос, в котором легко затеряться… или найти чужую слабость.
Моктур Найхус с тяжёлым вздохом приподнял с дивана шляпу – будто поднимал гирю, которая задолжала ему лично. Бросил на неё взгляд: «Пять лет, а всё ещё не развалилась». Проводил шляпу взглядом, как старый ворчун – непутёвого племянника, и небрежно водрузил на голову.
Затем провёл браслетом по терминалу инфо-киоска – движение вышло нарочито небрежным. Браслет, стилизованный под ретро-часы, клацнул, подтверждая оплату. Найхус цыкнул: «Ретро, говоришь? Больше похоже на ловушку для сентиментальных идиотов. Но хоть работает – и на том спасибо, Конфедерация».
Перед выходом он задержался перед зеркалом. Изучал своё отражение с видом эксперта, оценивающего дефектный товар.
– Ну что тут у нас? – пробормотал он, прищурившись. – Зелёная кожа? Мок. Мускулы, которые пугают, пока еще? Мок. Шляпа, которая, кажется, старше меня, но бесспорно идет мне? Мок-тур.
Он небрежно провёл рукой по воротнику плаща, который вынужден терпеть этот кошмар ежедневно.
– Плащ как у благородного джентльмена… если бы джентльмены нюхали порох вместо чая. Галстук? Серьёзно? Кто вообще придумал, что орку нужен галстук? – он дёрнул за узел, будто пытался придушить идею лично. – Ах да, «стандартный протокол эмиссара». Кому вообще нужны эти протоколы, если половина корпораций плевать на них хотела?
Найхус наклонил голову, изучая свой профиль.
– Ну надо же, почти похож на героя дешёвого нуарного романа. Осталось только найти девицу в беде и сомнительную мораль. Хотя… девица в беде у меня уже есть – это старушка Конфедерация. А мораль… мораль у меня как этот браслет – выглядит старомодно, но работает.
