Москва – это удивительный город, который богат на интересные, любопытные и пугающие, смешные и грустные, повседневные и скучные истории. Но история, рассказанная мне одним слепым художником, заставит вас поверить в сказку и новогоднее чудо.
Одним прекрасным вечером я шла из института по Арбату. Все вокруг было украшено к Новому году. Яркие огни огромного количества гирлянд, освещали путь гораздо лучше еле светивших ламп. Я любила смотреть на это самое свечение от лампы. Крупными хлопьями с неба падали снежинки, тем самым закрывая желтый и такой теплый свет. Глядя в небо или на фонарный столб, все казалось белым, новогодним, но тут ты опускаешь взгляд на свои ноги и понимаешь, что стоишь в каше из грязи, реагента и в чем-то очень отдаленно похожем на снег. Я непроизвольно поморщилась, но продолжила стоять на месте и смотреть на снег. Всегда стоит брать такую паузу, потому что она помогает привести мысли в порядок.
Боковым зрением я заметила, а лучше сказать, почувствовала на себе чей-то взгляд. Это был пожилой человек с мольбертом в солнечных очках. На его голове была странная коричневая кепка, на которой было бесчисленное количество снежинок, черная куртка и шерстяной синий шарф. Я не видела его глаз, но чувствовала на себе его взгляд. Он сидел прямо на дороге с мольбертом и потирал руки, чтобы согреться.
– Девушка, я не кусаюсь, – сказал слепой художник, при этом добродушно улыбаясь.
Я посмотрела по сторонам убеждаясь, что это точно было сказано мне.
– Это вы мне? – тихо переспросила я, подходя ближе к мужчине.
– Да, вам. Я почувствовал, что вы встали по середине улицы, и количество шагов уменьшилось. Я хочу знать, что привлекло ваше внимание? Почему вы остановились? – он по-прежнему улыбался, повернув голову в мою сторону, а затем быстро добавил, – если что вам не стоит меня бояться, это лишь интерес в плане искусства.
Не знаю, чего я испытывала больше: сочувствия или неловкость, но что-то из этого точно. Я поправила съезжающую на глаза шапку и снова посмотрела вверх.
– Я смотрела на снег.
– Опишите, пожалуйста. Я хочу его запечатлить по вашему рассказу. Запечатлить его таким, каким именно вы его видите, – он начал нащупывать краски. На мольберте были расставлены баночки в определенном порядке, но мужчина, не думая, потянулся за белой масляной краской.
– Ну, хорошо. Он медленно спускается с небес, так медленно, что иногда кажется, что все это в замедленной съемке, а мы все в фильме, который вот-вот поставят на паузу. Он падает крупными хлопьями похожими на куски обычной ваты, – тут я остановила свой поток сознания и задумалась, – знаете, на что похоже все это? На стеклянный шар, который потрясешь, а там город оживает и снег начинает также падать. Может, мы также в шаре?
