Однажды, на белом свете, жил-был поэт, и не просто поэт, а самый настоящий. Вполне возможно, что он и сейчас где-то живет в мире, но об этом никто из живущих на земле, не знает, ибо однажды поэт так сильно разочаровался в мире, что ушел из него и стал жить вне его. Что сталось с поэтом в дальнейшем и жив ли он по сей день – я не знаю, а если бы знал, то вам, конечно же, обязательно сказал.
И так, жил был один поэт и как это всегда водится у поэтов, он был молод душой и телом, а точнее говоря юн. А всем известно, что юности свойственно влюбляться и он в этом отношении был далеко не исключением, так как любил, и не просто любил, а безумно, и в кого бы Вы думали – свою собственную жену. На самом деле, разве мог поэт, ну а тем более настоящий, жениться не по БОЛЬШОЙ ЛЮБВИ?
И так он был влюблен, а значит, писал стихи, в которых воспевал красоту, ум и прочие добродетели своей благоверной женушки. А жена…, а что жена, жена была как жена, не лучше и не хуже других женщин: любила красивые наряды, украшения и дорогие подарки. И когда поэт, краснеясь и заикаясь в очередной раз, протягивал ей скромненький листочек со стихами и тихим дрожащим голосом говорил:
– «Прочти, пожалуйста, по-моему, это лучшее, из того, что я до сего дня написал». То она с плохо скрываемым раздражением брала из его рук никчёмную по ее мнению бумагу, торопливо пробегала глазами несколько первых и последних строк и равнодушно выносила приговор:
– «Да, неплохо написано, читается легко».
Поэт с бешено колотящимся сердцем и почти остановившимся дыханием внимательно следивший за ее чтением буквально расцветал, сияя от радости, целовал жену и окрыленный похвалой летел к письменному столу и в его голове тут же начинали рождаться новые и вдохновенные строки о любви. Поэт порхал на седьмом небе от счастья, а потому не замечал, что у его жены после каждого прочитанного стиха портилось настроение, что ей совсем не по душе его увлечение, так как она думала: «лучше бы он подарил мне платье или кольцо»
