Небо над Москвой пылало багровым светом, словно сами небеса истекали кровью.
Низкие, набухшие фиолетовым сиянием тучи разрывали вспышки молний, но грома не было слышно. Его заглушил непрерывный сводящий с ума рев- будто выл сам голод, принявший форму звука.
Михаил Северов сплюнул густую, черную от копоти слюну. Зубы заскрипели, когда он попытался сжать кулак. Левая рука не слушалась – плечевая кость была раздроблена в труху, и теперь конечность висела плетью, удерживаемая лишь лоскутами нано-брони класса «Центурион».
– Блядь – выдохнул он, чувствуя, как горячая волна боли накатывала от ключицы к виску. – Ну и где эта сраная подкрепления?
Вопрос был риторическим. Он знал ответ.
Они не придут. Гильдия «Золотой Щит» отступила полчаса назад прикрываясь гражданскими. Элитный отряд магов поддержки сгорел заживо в первые минуты прорыва. А те крысы из Совета, что обещали «держать периметр», сейчас скорее всего, уже смылись на частных джетах куда-нибудь в сторону бункеров в Уральских гор.
Он остался один.
Один против него.
В ста метрах впереди, среди руин того, что когда-то было символом столичного процветания «Москва-Сити», возвышалась фигура.
Владыка бездны.
Он не выглядел как гигантский монстр из низкобюджетной анимации. Нет, это было слишком просто.
Владыка был размером с человека.
Существо, сотканное из абсолютной тьмы, в которой тонул даже свет прожекторов. У него не было лица, только белая, идеально гладкая маска с одной единственной трещиной, из которой сочился дым.
– ты утомил меня человек, – голос Владыки звучал не в ушах, а прямо в черепе. Будто кто-то скреб гвоздем по внутренней стороне мозга.
