Меня звали… хотя теперь это не имеет значения.
В моём мире я был тем, кого легко не заметить – серой тенью на улице, человеком без особых талантов и без связей. Но была одна вещь, в которой я был хорош: я умел наблюдать.
Я знал, как люди лгут, как смотрят, когда боятся, как двигаются, когда готовятся ударить. Я никогда не лез в драку первым, но всегда знал, когда она начнётся.
В тот день я возвращался домой поздно. В переулке пахло дождём и железом – запах крови, который я тогда ещё не узнал. Двое выскочили из тьмы, и первый удар ножа пришёлся в бок.
Боль была короткой. Затем – холод.
А потом… тьма.
Я ожидал конца, но вместо этого услышал голос.
Хриплый, словно из-под земли:
– Ты нужен мне.
Я открыл глаза – и увидел чужое небо, полное красных облаков.
Вокруг стояли фигуры в чёрных плащах, а передо мной – человек с глазами, в которых горел зелёный огонь.
– Добро пожаловать, – сказал он. – Теперь ты мой.
Я попытался вдохнуть – и понял, что лёгких больше нет.
Попробовал крикнуть – и услышал только тихий звон костей.
Я умер.
И в тот же миг – родился снова.
Глава 1. Последняя битва живого
Мир сужался до звона стали, криков и запаха крови.
Мечи рубили плоть, стрелы вонзались в тела, земля под ногами стала скользкой от крови и грязи. Я чувствовал, как сердце бьётся всё быстрее, как мышцы ноют, а руки сжимают меч до судороги.
Слева кто-то закричал – и крик оборвался с хрипом. Я развернулся, но было поздно: копьё прорвало мой доспех и вошло в грудь. Холод и жар смешались в одну боль. Мир вокруг потемнел. Я упал, видя лишь серое небо, и подумал, что всё кончено.
Тьма поглотила всё.
…Но тьма не была концом.
Я “проснулся” в холоде, каком раньше не знал. Ни дыхания. Ни биения сердца. Лёгкие не наполнял воздух. Я лежал на спине и видел над собой мёртвое небо, затянутое чёрными тучами.
Тело не слушалось. Пальцы… или то, что было пальцами, – сухо скрипнули, когда я попытался сжать руку. Я поднял её и увидел белые кости, склеенные сухожилиями, обрывки перчатки свисали с запястья.
– Встань.
Голос. Глубокий, холодный, как камень, что веками лежал в тени.
Я поднял голову. Передо мной стоял человек в чёрном плаще, капюшон скрывал лицо. В руках он держал жезл, на вершине которого тускло горело синее пламя.
– Ты принадлежишь мне, – сказал он. – И у меня для тебя есть война.
Я поднялся, скрипя суставами. Огляделся – вокруг, насколько хватало глаз, вставали такие же, как я: скелеты в обрывках доспехов, с пустыми глазницами, полными того же холодного синего света.
В груди было пусто. В голове – тишина. Но где-то глубоко, в тени этой пустоты, шевелилось что-то… память?
